Não há nenhuma palavra neste momento que exprima o amargo que avança para dentro do corpo, para dentro da cabeça, para o fundo, para o fundo...
Nenhum dos livros disse como seria isso, nenhum dos filmes, nenhum dos poemas, nenhum dos discos empoeirados, nada disso conta nessa hora! não adianta cantar um hino misericordioso para nenhum deus-cagão, não adianta rezar uma missa depois de sete dias, não, não adianta!
O pior é que a morte é algo natural, mas, qual posição mantenho diante de tal acontecimento?
O choro é incondicional, a tristeza, a lacuna que nunca mais será...
Já não conseguia escrever nada e agora a concentração deixou um bilhete e saiu...
M.F.C., meu pai. Nunca fui o melhor filho, nem ele, o melhor pai, mas, nos bastávamos.
R.S.C.
quarta-feira, 30 de dezembro de 2009
quinta-feira, 3 de dezembro de 2009
Qnuado vcoê fheca os olohs, o que é ivnevisíl ateravsvsa o cdoreror.
Canção básica de tiroteio.
/25 de novembro do ano 21 depois do meu nascimento/
Existe o frio. A serra e também o fogo.
Nervos curtos de raízes fincadas dentro do
quarto -de hora- indurmível.
Preso no círculo.
Até destruir com os dentes as malditas engrenagens
destes dias de céu tumultuado,
de sonhos ao avesso e noites sem entusiasmo e sem lua.
Existe o homem... um bicho - nojento -
cheio de agonias - que o profissional
em saúde mental alega ser apenas um pequeno trauma... -,
advindas da civilização mercantil, e que
a castração dos sentidos está ligada
ao esmagamento dos seus sentimentos.
Seus anseios passam por vias
pavimentadas com sangue ódio e pressas.
- depressa, o sol vai morrer!
Deprima-se!
Estasie-se com o calor das estrelas mortas,
plane num ar de fúria e descontentamentos!
Faça compras e resuma a existência em dígitos bancários!
Cultive esquecimento nos bares
e
mesmo depois da ressaca, haverá o frio.
Todo dia bate à porta uma sensação de inverno.
E dentro do sempre, estou na rua, desprotegido e à deriva...
...
até as árvores dão as costas caindo...
tombam com o auxílio do "bom patrão" que não planta e colhe.
Com o cu,
garimpam ouro e mentiras.
E meu ex-patrão afirma;
"Mais-valia é um termo do século 18... não cabe mais em nossos dias...
classe social? isso não existe mais..."
É...
Terei de comer suas tripas em nome da classe.
E o mundo-futuro festejará sua morte.
E tomara que você não se reproduza...
Os malditos levariam genes de seu pai,
do pai do seu pai...
Você é inimigo da Classe, entende?!
Ainda bem que
existe a Revolta.
"Revolta é o que há de melhor em nós!"
/25 de novembro do ano 21 depois do meu nascimento/
Existe o frio. A serra e também o fogo.
Nervos curtos de raízes fincadas dentro do
quarto -de hora- indurmível.
Preso no círculo.
Até destruir com os dentes as malditas engrenagens
destes dias de céu tumultuado,
de sonhos ao avesso e noites sem entusiasmo e sem lua.
Existe o homem... um bicho - nojento -
cheio de agonias - que o profissional
em saúde mental alega ser apenas um pequeno trauma... -,
advindas da civilização mercantil, e que
a castração dos sentidos está ligada
ao esmagamento dos seus sentimentos.
Seus anseios passam por vias
pavimentadas com sangue ódio e pressas.
- depressa, o sol vai morrer!
Deprima-se!
Estasie-se com o calor das estrelas mortas,
plane num ar de fúria e descontentamentos!
Faça compras e resuma a existência em dígitos bancários!
Cultive esquecimento nos bares
e
mesmo depois da ressaca, haverá o frio.
Todo dia bate à porta uma sensação de inverno.
E dentro do sempre, estou na rua, desprotegido e à deriva...
...
até as árvores dão as costas caindo...
tombam com o auxílio do "bom patrão" que não planta e colhe.
Com o cu,
garimpam ouro e mentiras.
E meu ex-patrão afirma;
"Mais-valia é um termo do século 18... não cabe mais em nossos dias...
classe social? isso não existe mais..."
É...
Terei de comer suas tripas em nome da classe.
E o mundo-futuro festejará sua morte.
E tomara que você não se reproduza...
Os malditos levariam genes de seu pai,
do pai do seu pai...
Você é inimigo da Classe, entende?!
Ainda bem que
existe a Revolta.
"Revolta é o que há de melhor em nós!"
quinta-feira, 26 de novembro de 2009
"como eu te odeio."
Digo e garanto que esta fala: " como eu te odeio.",
não foi dita em Casablanca.
Digo isto com a
mais clara clareza
que possa passar pelo orifício do cd arranhado.
Digo isto com a mais serena intenção;
fazê-la notar que não deslembro.
No teu emaranhado ainda haverá um pórtico em minha memória?
não foi dita em Casablanca.
Digo isto com a
mais clara clareza
que possa passar pelo orifício do cd arranhado.
Digo isto com a mais serena intenção;
fazê-la notar que não deslembro.
No teu emaranhado ainda haverá um pórtico em minha memória?
terça-feira, 3 de novembro de 2009
"...sem mais nada pra dizer..."
Beira-Mar
Na Beira-Mar, entre luzes que lhe escondem
Só sorrisos me respondem
Que eu me perco de você
Que eu me perco de você
Você nem viu a lua cheia que eu guardei
A lua cheia que eu esperei
Você nem viu, você nem viu...
Você nem viu, você nem viu...
Viva o som, velocidade
Forte praia, minha cidade
Só o meu grito nega aos quatro ventos
A verdade que eu não quero ver
Só o meu grito nega aos quatro ventos
A verdade que eu não quero ver
Na Beira-Mar, entre luzes que lhe escondem
Só sorrisos me respondem
Que eu me perco de você
Que eu me perco de você
E o seu gosto que ficando em minha boca
Vai calando a voz já rouca
Sem mais nada pra dizer
sem mais nada pra dizer
E eu fugindo de você
Outra vez me desculpando
É a vida, é a vida...
Simplesmente, e nada mais
É a vida, é a vida...
Simplesmente, e nada mais
E um gosto de você que foi ficando
E a noite, enfim findando
Igual a todas as demais
E nada mais
E nada mais
E nada mais
E nada mais
E nada mais
Meu amor na Beira-Mar
Entre luzes que lhe escondem
Só sorrisos me respondem
E nada mais
Meu amor na
Beira-Mar
Entre luzes que lhe escondem
Só sorrisos me respondem
E nada mais
E nada mais
E nada mais
Ednardo
Olha só a gravidade...
Um salto
Pular e deixar os pés soltos no ar.
Fazer disso uma fotografia e creditar 70%
No acaso,
10% no vento,
Em mim, 10%...
10% dentro da falta...
dentro...
naquela máquina fotográfica que você nunca devolveu.
Posso enumerar todos os idiotismos.
Posso não mais chorar, nem nada qualquer coisa...
E teus dentes ainda fazem propaganda de maconha e nicotina.
Por mim, pouco importa.
Para mim, nada importa.
Passe bem, passe mal.
Amo-te e
Foda-se!
Pular e deixar os pés soltos no ar.
Fazer disso uma fotografia e creditar 70%
No acaso,
10% no vento,
Em mim, 10%...
10% dentro da falta...
dentro...
naquela máquina fotográfica que você nunca devolveu.
Posso enumerar todos os idiotismos.
Posso não mais chorar, nem nada qualquer coisa...
E teus dentes ainda fazem propaganda de maconha e nicotina.
Por mim, pouco importa.
Para mim, nada importa.
Passe bem, passe mal.
Amo-te e
Foda-se!
quarta-feira, 28 de outubro de 2009
O dia de hoje.
Morro sempre nessas épocas chuvosas onde nuvens carregadas de tédio e solidão, despencam e descarregam desvarios oriundos da perseguição que faço dentro de mim, na estreita busca da pessoa que possui o meu nome – este acorde solitário menor .
Por vezes, diferencio-me dos insetos pelo simplório fato de racionalizar o meio e imaginar as possíveis ações e suas futuras reações. Mas penso que o mesmo inseto dotado de seu instito por sobrevivência, irá traçar planos de fuga se houver alguma ameaça.
Então, o que diferencia-me de um mero inseto? No fim nós buscamos somente a perpetuação de nossa espécie. Esse é o jogo da evolução e manutenção da vida – este fato tão aclamado que não passa de um acaso maldito.Pois bem, pensei em como as batatas são felizes em sua inconsciência, em sua capacidade de transmutar-se em pirê, em fritas e em mil outras coisas que nossa imaginação possa lembrar.
O melhor das batatas é não possuir sistema nervoso. Esta é a nossa grande tragédia, a nossa mácula maior! Somente por isto as batatas são infinitamente mais felizes do que os insetos e nós, seres humanos dotados de “razão” e “saber”...
Nós somos o acaso mais patético que todo um universo conseguiu presenciar.
Nós somos as mentiras publicadas nos cadernos dos estetas!Remorro sempre que penso nessas coisas... no quanto sentir é uma tarefa amarga e imprestável. Remorso que plana dentro do viver – este desperdício de água, de tempo, de tudo, de tudo e de tudo... Observo as pessoas e não consigo pensar num arranjo que não seja um menor, numa cadência decadente – ora, falamos do gênero humano!-, num tom triste... nós conseguimos transformar o amor numa arma letal, num tipo de veneno que diz-se necessário.
O amor este mesmo que aprisiona, quebra barreiras. Mas não posso comprovar o que digo. Sei que foi esta substância tóxica que um dia me deixou elétrico, trincado, altivo, vivo, de sorriso largo, de braços abertos esperando um abraço do mundo... mas agora, só dão a mão para empurrar.
O amor era um tipo de vinho que virou vinagre e hoje já não serve nem como vinagrete.
Cortam-se cebolas. Mas o molho é produzido com as próprias vísceras... dói um pouco e o estômago enche-se de um ácido não alucinógino que desmonta aquilo tudo que as noites prometeram... e as estrelas, plagiavam luzes, as árvores plagiavam sombras e tudo não passava de um quedar sem consequência. O choro cai como árvore na floresta. Inevitável como o dedal nas cordas do violão de sete cordas.
Do outro lado da janela, não há olhar. Não há mais cabelos para enrolar e nem há teus brincos. Existem dívidas só isso. Não há cantar, não há norte, não há rio, não há chuva, não há mar!Todas as partes daquilo que carrega o meu nome e minha sentença se apossa do vazio. O peito amar-ga e as lembranças voam como numa maldição. Como num filme trash oitentista que o zumbi se arrasta procurando cérebro da meninniha loirinha com uniforme de uma escola estadunidense qualquer, ela corre, corre... mesmo assim, o maldito zumbi com uma só perna – nessa altura da película o namoradinho dela atirou em sua outra perna com uma escopeta que ele tirou de ninguém sabe de onde- pula como gazela manca num pasto verdejante, e continua a perseguí-la... O jovem dá outro turo no zumbi-malígno-do-inferno-da-pedra-do-satanás-da-caveira-preta-dançante-ensanguentada e arranca a outra perna, daí o moço entra em colapso e tem uma morte súbta. A garota olha por cima do ombro e tropeça. Daí o zumbi-malígno-do-inferno-da-pedra-do-satanás-da-caveira-preta-dançante-ensanguentada, arrasta-se e come os cérebros dos dois.Assim é o amor... e não precisa de nenhum porra de busca interior para descobrir nada disso.
O amor foi a pior droga que eu já provei. A ressaca é a mais demorada, mais dolorosa, mais triste... e ainda tem os “flashbacks”! e qualquer cantiga pode fazer qualquer “montanha mágica” desmoronar.Remorro mais uma vez. E o pior que para esse vírus não há cura nem tratamento. “Seria a últma mentira uma canção de amor iluminada pelos astros?” Há um amargor latente aqui dentro... mas sei que a raiva passa e também sei que a alegria já não vai adiante.
Que inveja das batatas!
Por vezes, diferencio-me dos insetos pelo simplório fato de racionalizar o meio e imaginar as possíveis ações e suas futuras reações. Mas penso que o mesmo inseto dotado de seu instito por sobrevivência, irá traçar planos de fuga se houver alguma ameaça.
Então, o que diferencia-me de um mero inseto? No fim nós buscamos somente a perpetuação de nossa espécie. Esse é o jogo da evolução e manutenção da vida – este fato tão aclamado que não passa de um acaso maldito.Pois bem, pensei em como as batatas são felizes em sua inconsciência, em sua capacidade de transmutar-se em pirê, em fritas e em mil outras coisas que nossa imaginação possa lembrar.
O melhor das batatas é não possuir sistema nervoso. Esta é a nossa grande tragédia, a nossa mácula maior! Somente por isto as batatas são infinitamente mais felizes do que os insetos e nós, seres humanos dotados de “razão” e “saber”...
Nós somos o acaso mais patético que todo um universo conseguiu presenciar.
Nós somos as mentiras publicadas nos cadernos dos estetas!Remorro sempre que penso nessas coisas... no quanto sentir é uma tarefa amarga e imprestável. Remorso que plana dentro do viver – este desperdício de água, de tempo, de tudo, de tudo e de tudo... Observo as pessoas e não consigo pensar num arranjo que não seja um menor, numa cadência decadente – ora, falamos do gênero humano!-, num tom triste... nós conseguimos transformar o amor numa arma letal, num tipo de veneno que diz-se necessário.
O amor este mesmo que aprisiona, quebra barreiras. Mas não posso comprovar o que digo. Sei que foi esta substância tóxica que um dia me deixou elétrico, trincado, altivo, vivo, de sorriso largo, de braços abertos esperando um abraço do mundo... mas agora, só dão a mão para empurrar.
O amor era um tipo de vinho que virou vinagre e hoje já não serve nem como vinagrete.
Cortam-se cebolas. Mas o molho é produzido com as próprias vísceras... dói um pouco e o estômago enche-se de um ácido não alucinógino que desmonta aquilo tudo que as noites prometeram... e as estrelas, plagiavam luzes, as árvores plagiavam sombras e tudo não passava de um quedar sem consequência. O choro cai como árvore na floresta. Inevitável como o dedal nas cordas do violão de sete cordas.
Do outro lado da janela, não há olhar. Não há mais cabelos para enrolar e nem há teus brincos. Existem dívidas só isso. Não há cantar, não há norte, não há rio, não há chuva, não há mar!Todas as partes daquilo que carrega o meu nome e minha sentença se apossa do vazio. O peito amar-ga e as lembranças voam como numa maldição. Como num filme trash oitentista que o zumbi se arrasta procurando cérebro da meninniha loirinha com uniforme de uma escola estadunidense qualquer, ela corre, corre... mesmo assim, o maldito zumbi com uma só perna – nessa altura da película o namoradinho dela atirou em sua outra perna com uma escopeta que ele tirou de ninguém sabe de onde- pula como gazela manca num pasto verdejante, e continua a perseguí-la... O jovem dá outro turo no zumbi-malígno-do-inferno-da-pedra-do-satanás-da-caveira-preta-dançante-ensanguentada e arranca a outra perna, daí o moço entra em colapso e tem uma morte súbta. A garota olha por cima do ombro e tropeça. Daí o zumbi-malígno-do-inferno-da-pedra-do-satanás-da-caveira-preta-dançante-ensanguentada, arrasta-se e come os cérebros dos dois.Assim é o amor... e não precisa de nenhum porra de busca interior para descobrir nada disso.
O amor foi a pior droga que eu já provei. A ressaca é a mais demorada, mais dolorosa, mais triste... e ainda tem os “flashbacks”! e qualquer cantiga pode fazer qualquer “montanha mágica” desmoronar.Remorro mais uma vez. E o pior que para esse vírus não há cura nem tratamento. “Seria a últma mentira uma canção de amor iluminada pelos astros?” Há um amargor latente aqui dentro... mas sei que a raiva passa e também sei que a alegria já não vai adiante.
Que inveja das batatas!
sexta-feira, 16 de outubro de 2009
ROSA DE PÓLVORA NEGRA
Para
Yves Carvalho
Gabriel Carvalho
Aline Furtado
Augusto César
João Moreira
Daniel, o futuro rei.
ROSA DE PÓLVORA NEGRA
A máquina quente ainda
Perfura os olhos fechados.
O sangue rangendo dentes...
As cortinas são abertas:
Figurações postiças num
Espetáculo de horrores
Regados pelo caos urbano.
Máquinas fumantes
Embebidas por diesel e
Falácias partidárias
Da falsa-democracia.
Insígnias imorais condecorando
Cuzões fardados e seus cachimbos.
Peste envolta em brilho midiático.
Carnificinas transmitidas aos vivos,
Porém, sem cores...
Bandejas cintilando vísceras
Infantis, sonhos castrados.
Violência invés de praças,
Tráfego desmanchando vidas.
Pesadelo revivido pela rotina,
Ilusões metafísicas e ausência de si...
Cada dia que passa,
Esquenta mais e mais; o inferno é aqui...
Cada dia que passa, nos aniquilamos aos poucos!
Os dias passam e a temperatura vai subindo
Termômetros recusam,
Esquentam e derretem.
E o fim chegará...
- O nosso ou o do planeta?
E se houver futuro teremos
Açougues de humanidade...
Haverá futuro?
Ventos sulfúricos,
Desmandos e ranger de dentes.
O final chegando atrasado
Em cavalos de ausência,
Tormentos pragmáticos sem fim!
Pontes de esquecimento serão dinamitadas.
Destruídos serão os grilhões.
As correntes serão quebradas...
E ao longe ouviremos
Os trovões.
Mas agora;
Poluições generalizadas e
Amores desfeitos.
Camada sem ozônio,
Só nos servirá na lembrança do que foi um dia...
A mão humana deprava.
Mata, esmaga...
A mão humana corta o próprio galho que lhe oferece sustento.
A motosserra matando as serras,
O carro robusto atropelando velhinhas,
Aposentados e pensionistas enganados...
Estamos gestantes de morte!
Nossos umbigos agradecem,
Nosso egoísmo resplandece...
Haverá futuro?
Ruas ainda vegetam...
Em instantes serão as ruínas que imperarão!
E nenhuma nave espacial pousará aqui!
Apenas o tormento é semeado,
Apenas a fome será colhida!
Por anos matamos florestas,
Por séculos poluímos os rios!
O ar é rarefeito!
Estamos presenciando o fim.
Aprecie sem moderação!
Aproveite a nossa promoção
COMPRE um protetor solar
E um chapéu-de-palha
Bem baratinho!
Onde estão os deuses astronautas?
Onde estão nossos esforços para continuar a vida?
Por quais motivos não semeamos a vida,
Invés da morte, que é o espetáculo catastrófico
Provocado pela ganância humana?
Haverá futuro?
Fechem as cortinas, fechem!
Chega de espetáculo!
Há algo de podre que nos envolve...
Lixo urbano,
Miséria e deseducação!
Escolas caducas, perduram absurdas...
Distribuindo loucuras
Maltratando quereres!
Dias de câncer-de-pele...
E que mundo ainda temos?
Um mundo de vivos ou de mortos?
Que valores são enfiados sem carinho e sem cuspe em nosso orifício cerebral?
Que valores a televisão impõe?
Que ética nos enfia pelo cu?
E o litro de cachaça, A QUEM SUSTENTA?
E a chia do cigarro? A QUEM SUSTENTA?
E a latinha de refrigerante que para se decompor leva 600 anos?
A quem dizima?
E PARA ONDE VAI O DINHEIRO DO TRÁFICO DA MACONHA-NOSSA-DE-CADA-DIA?
Para onde vai a infância usurpada das nossas pequenas crianças-avião?
Onde o lucro da nossa querida cocaína é enfiado?Para onde?
Onde estaremos antes do fim?
Drogados?
Estaremos fora de si , estaremos dopados, chapados, bêbados?
E depois do fim?
O que faremos?
Continuaremos financiando o genocídio?
A máquina ainda perfura os olhos,
A mais-valia arrancada
Gera lucro
Gera fome
Gera morte.
E as sementes que não forem plantadas por nossas mãos
Não vingarão,
Nem frutos
Nem sombra!
Apenas eu sei o meu próprio querer!
E como diria
Pierre Joseph Proudhon:
“...E aquele que vir a falar em meu nome é um usurpador,
Aquele que diz representar-me é um tirano,
Aquele que diz governar-me é meu inimigo!”
E mesmo assim haverá futuro?
Só haverá futuro se nós, homens e mulheres,
Tivermos desejo em construí-lo.
Só haverá futuro se as relações humanas forem baseadas em outras formas de vivência e coletividade.
Só haverá futuro quando não mais houver competição.
Realmente queremos um futuro?
Ou este mundinho de merda está bom para você?
Está contente com toda a fome que visita a barriga vazia de milhares no mundo?
Está satisfeito com esta cambada de vagabundos que você pôs no parlamento?
Está satisfeito com uma das passagens mais caras do país?
Está tranquilo em saber que muitos morrem em guerras imperialistas comandadas pelas Potências capitalistas?
Continua sereno em saber que todo dia despejamos toneladas de gases poluentes na atmosfera?
E mesmo assim haverá futuro...
Ou, ruínas futuras.
E os palhaços que comem cabelos continuarão a fazer palhaçadas!
O mais novo "reality show" continua comandando a baboseira global.
A Educação depravadora ainda respira.
O patrão continua cheirando cocaína e roubando seus funcionários!
E as igrejas?
Bem, as igrejas... Deixa pra lá!
Seus fiéis apenas oram...
Fazem horas e o couro come de esmola!
Mas como diria Freud: “As religiões são neuroses coletivas e, as neuroses são religiões individuais.”
E as músicas ridículas continuam tocando nas rádios!
Ridicularizando a mulher, tornando-a apenas objeto sexual, eu disse APENAS!
E ela, por inocência, Burrice ou querer, continua a pedir mais e mais,
Perpetuando relações arcaicas, beirando o absurdo em que o macho domina a fêmea, oprimindo-a, abusando-a, reprimindo-a... E assim, O HERÓI FÁLICO DO CAPITAL, o Macho, é eternizado.
...
Mulheres
Homens
Pessoas vivas e mortas
Deem um fim a esta situação!
Destituam os déspotas
Que tiranizam o viver!
Desmascarem aqueles que entorpecem a vida!
Organizem-se em grupos e roubem o azul do céu!
Façam das mentiras aveludadas pano de chão!
Tomem as rédeas de suas próprias vidas!
Agitem
Organizem
Lutem!
Desmantelem a máquina que deprava a vida!
Destruam as engrenagens que vociferam horrores desumanos!
Quebrem as correntes e destruam os navios negreiros que ainda respiram racismos!
Desvirtuem aqueles que ousarem falar em seu nome!
Fogo às Máquinas!
Fogo ao Parlamento!
Fogo à falsa democracia!
Fogo à passividade!
Fogo à civilização!
Fogo à hierarquia!
Fogo ao Estado!
Pelo azul do céu!
Pelo multiorgasmo!
Pelo impossível!
Pelo indizível!
Pela flora!
Pela fauna!
Pela vida e por toda a vida!
Pelo sonho!
Pela liberdade!
Pela contravenção!
Pela terra e pela água!
Pela vida!
Por nós!
FIM?
ROSA DE PÓLVORA NEGRA
Rafael Carvalho
Yves Carvalho
Gabriel Carvalho
Aline Furtado
Augusto César
João Moreira
Daniel, o futuro rei.
ROSA DE PÓLVORA NEGRA
A máquina quente ainda
Perfura os olhos fechados.
O sangue rangendo dentes...
As cortinas são abertas:
Figurações postiças num
Espetáculo de horrores
Regados pelo caos urbano.
Máquinas fumantes
Embebidas por diesel e
Falácias partidárias
Da falsa-democracia.
Insígnias imorais condecorando
Cuzões fardados e seus cachimbos.
Peste envolta em brilho midiático.
Carnificinas transmitidas aos vivos,
Porém, sem cores...
Bandejas cintilando vísceras
Infantis, sonhos castrados.
Violência invés de praças,
Tráfego desmanchando vidas.
Pesadelo revivido pela rotina,
Ilusões metafísicas e ausência de si...
Cada dia que passa,
Esquenta mais e mais; o inferno é aqui...
Cada dia que passa, nos aniquilamos aos poucos!
Os dias passam e a temperatura vai subindo
Termômetros recusam,
Esquentam e derretem.
E o fim chegará...
- O nosso ou o do planeta?
E se houver futuro teremos
Açougues de humanidade...
Haverá futuro?
Ventos sulfúricos,
Desmandos e ranger de dentes.
O final chegando atrasado
Em cavalos de ausência,
Tormentos pragmáticos sem fim!
Pontes de esquecimento serão dinamitadas.
Destruídos serão os grilhões.
As correntes serão quebradas...
E ao longe ouviremos
Os trovões.
Mas agora;
Poluições generalizadas e
Amores desfeitos.
Camada sem ozônio,
Só nos servirá na lembrança do que foi um dia...
A mão humana deprava.
Mata, esmaga...
A mão humana corta o próprio galho que lhe oferece sustento.
A motosserra matando as serras,
O carro robusto atropelando velhinhas,
Aposentados e pensionistas enganados...
Estamos gestantes de morte!
Nossos umbigos agradecem,
Nosso egoísmo resplandece...
Haverá futuro?
Ruas ainda vegetam...
Em instantes serão as ruínas que imperarão!
E nenhuma nave espacial pousará aqui!
Apenas o tormento é semeado,
Apenas a fome será colhida!
Por anos matamos florestas,
Por séculos poluímos os rios!
O ar é rarefeito!
Estamos presenciando o fim.
Aprecie sem moderação!
Aproveite a nossa promoção
COMPRE um protetor solar
E um chapéu-de-palha
Bem baratinho!
Onde estão os deuses astronautas?
Onde estão nossos esforços para continuar a vida?
Por quais motivos não semeamos a vida,
Invés da morte, que é o espetáculo catastrófico
Provocado pela ganância humana?
Haverá futuro?
Fechem as cortinas, fechem!
Chega de espetáculo!
Há algo de podre que nos envolve...
Lixo urbano,
Miséria e deseducação!
Escolas caducas, perduram absurdas...
Distribuindo loucuras
Maltratando quereres!
Dias de câncer-de-pele...
E que mundo ainda temos?
Um mundo de vivos ou de mortos?
Que valores são enfiados sem carinho e sem cuspe em nosso orifício cerebral?
Que valores a televisão impõe?
Que ética nos enfia pelo cu?
E o litro de cachaça, A QUEM SUSTENTA?
E a chia do cigarro? A QUEM SUSTENTA?
E a latinha de refrigerante que para se decompor leva 600 anos?
A quem dizima?
E PARA ONDE VAI O DINHEIRO DO TRÁFICO DA MACONHA-NOSSA-DE-CADA-DIA?
Para onde vai a infância usurpada das nossas pequenas crianças-avião?
Onde o lucro da nossa querida cocaína é enfiado?Para onde?
Onde estaremos antes do fim?
Drogados?
Estaremos fora de si , estaremos dopados, chapados, bêbados?
E depois do fim?
O que faremos?
Continuaremos financiando o genocídio?
A máquina ainda perfura os olhos,
A mais-valia arrancada
Gera lucro
Gera fome
Gera morte.
E as sementes que não forem plantadas por nossas mãos
Não vingarão,
Nem frutos
Nem sombra!
Apenas eu sei o meu próprio querer!
E como diria
Pierre Joseph Proudhon:
“...E aquele que vir a falar em meu nome é um usurpador,
Aquele que diz representar-me é um tirano,
Aquele que diz governar-me é meu inimigo!”
E mesmo assim haverá futuro?
Só haverá futuro se nós, homens e mulheres,
Tivermos desejo em construí-lo.
Só haverá futuro se as relações humanas forem baseadas em outras formas de vivência e coletividade.
Só haverá futuro quando não mais houver competição.
Realmente queremos um futuro?
Ou este mundinho de merda está bom para você?
Está contente com toda a fome que visita a barriga vazia de milhares no mundo?
Está satisfeito com esta cambada de vagabundos que você pôs no parlamento?
Está satisfeito com uma das passagens mais caras do país?
Está tranquilo em saber que muitos morrem em guerras imperialistas comandadas pelas Potências capitalistas?
Continua sereno em saber que todo dia despejamos toneladas de gases poluentes na atmosfera?
E mesmo assim haverá futuro...
Ou, ruínas futuras.
E os palhaços que comem cabelos continuarão a fazer palhaçadas!
O mais novo "reality show" continua comandando a baboseira global.
A Educação depravadora ainda respira.
O patrão continua cheirando cocaína e roubando seus funcionários!
E as igrejas?
Bem, as igrejas... Deixa pra lá!
Seus fiéis apenas oram...
Fazem horas e o couro come de esmola!
Mas como diria Freud: “As religiões são neuroses coletivas e, as neuroses são religiões individuais.”
E as músicas ridículas continuam tocando nas rádios!
Ridicularizando a mulher, tornando-a apenas objeto sexual, eu disse APENAS!
E ela, por inocência, Burrice ou querer, continua a pedir mais e mais,
Perpetuando relações arcaicas, beirando o absurdo em que o macho domina a fêmea, oprimindo-a, abusando-a, reprimindo-a... E assim, O HERÓI FÁLICO DO CAPITAL, o Macho, é eternizado.
...
Mulheres
Homens
Pessoas vivas e mortas
Deem um fim a esta situação!
Destituam os déspotas
Que tiranizam o viver!
Desmascarem aqueles que entorpecem a vida!
Organizem-se em grupos e roubem o azul do céu!
Façam das mentiras aveludadas pano de chão!
Tomem as rédeas de suas próprias vidas!
Agitem
Organizem
Lutem!
Desmantelem a máquina que deprava a vida!
Destruam as engrenagens que vociferam horrores desumanos!
Quebrem as correntes e destruam os navios negreiros que ainda respiram racismos!
Desvirtuem aqueles que ousarem falar em seu nome!
Fogo às Máquinas!
Fogo ao Parlamento!
Fogo à falsa democracia!
Fogo à passividade!
Fogo à civilização!
Fogo à hierarquia!
Fogo ao Estado!
Pelo azul do céu!
Pelo multiorgasmo!
Pelo impossível!
Pelo indizível!
Pela flora!
Pela fauna!
Pela vida e por toda a vida!
Pelo sonho!
Pela liberdade!
Pela contravenção!
Pela terra e pela água!
Pela vida!
Por nós!
FIM?
ROSA DE PÓLVORA NEGRA
Rafael Carvalho
Um poema insalubre
Para
IAN CARVALHO
O sol rasteja
pelo firmamento
cuspindo luz e calor.
A pele ganha um bronze
e depois um câncer.
Pássaros cantam felizes
e voam enquanto Ícaro arde.
Ponho meus óculos escuros
e asseguro um visual retrô-pós-moderno
para escapar da luz
e
para trucidar o tédio,
pergunto ao pássaro convencido
por quantas vezes ele já andou de bicicleta...
- Hein passarinho, quantas vezes você já correu?
- Quantas vezes você nadou?!
O passarinho fica quieto,
e pensativo
retruca:
- Ah, é?! Quantos ninhos você já fez?!
...
Depois aparece do NADA uma barata Kafkaniana
e manda todo mundo aos quintos infernais dizendo:
- Vão à merda, seus bocós! Só eu sobreviverei ao holocausto nuclear!
IAN CARVALHO
O sol rasteja
pelo firmamento
cuspindo luz e calor.
A pele ganha um bronze
e depois um câncer.
Pássaros cantam felizes
e voam enquanto Ícaro arde.
Ponho meus óculos escuros
e asseguro um visual retrô-pós-moderno
para escapar da luz
e
para trucidar o tédio,
pergunto ao pássaro convencido
por quantas vezes ele já andou de bicicleta...
- Hein passarinho, quantas vezes você já correu?
- Quantas vezes você nadou?!
O passarinho fica quieto,
e pensativo
retruca:
- Ah, é?! Quantos ninhos você já fez?!
...
Depois aparece do NADA uma barata Kafkaniana
e manda todo mundo aos quintos infernais dizendo:
- Vão à merda, seus bocós! Só eu sobreviverei ao holocausto nuclear!
quinta-feira, 15 de outubro de 2009
Querido malditoOs dias passaram e tudo caducou.
Ainda bem que você morreu!
Sabemos que seria uma tremenda perca de tempo estar vivo!
- aliás, é uma grande perca de tempo estar vivo!
Ainda mais em dias tão cinzas em que ninguém quer trocar
um fígado por meu coração...
Mas, Sérgio...
Você não está perdendo nada!
Apenas os direitos autorais, mas, deixe isso com sua viúva...
E pense que a Mentira ainda nos inspira!
Que a dor de ser enganado ainda fere...
E que "não há nada mais sozinho do que ser inteligente."
Ninguém vive por ti, ó maldito!
Ainda comemos lixo e somos felizes!
"todo mundo está feliz aqui na terra!"
Calminha, Sampaio...
O buraco do Balaio é mais embaixo...
A situação tá tão foda que não temos
mais nem coqueiro nem sombra,
muito menos uma rede pra " se ligar".
Tudo vai piorar...
Tudo!
E os mais sensíveis preferirão a morte.
Ainda bem que você já está morto...
Não terá que aguentar as músicas de hoje!
O pavio foi aceso e o kabum é para ontem!
TUDO CRUEL!
um fígado por meu coração...
Mas, Sérgio...
Você não está perdendo nada!
Apenas os direitos autorais, mas, deixe isso com sua viúva...
E pense que a Mentira ainda nos inspira!
Que a dor de ser enganado ainda fere...
E que "não há nada mais sozinho do que ser inteligente."
Ninguém vive por ti, ó maldito!
Ainda comemos lixo e somos felizes!
"todo mundo está feliz aqui na terra!"
Calminha, Sampaio...
O buraco do Balaio é mais embaixo...
A situação tá tão foda que não temos
mais nem coqueiro nem sombra,
muito menos uma rede pra " se ligar".
Tudo vai piorar...
Tudo!
E os mais sensíveis preferirão a morte.
Ainda bem que você já está morto...
Não terá que aguentar as músicas de hoje!
O pavio foi aceso e o kabum é para ontem!
TUDO CRUEL!
quarta-feira, 14 de outubro de 2009
cético
ando meio assim... de passo amargo
com nariz contra o vento e com olhos
fechados.
bem intranquilo e com o respiro contado.
e quando penso em quanta ternura havia...
sinto um peso nas pálpebras
e são só três segundos para o quedar.
depois, a sombra.
colho nas ruas o farelo de todos os desterros
e também o farejo dos meus amar-gores.
e ainda a imundície sem fim da condição humana.
cético... sonhador... desertor...
já não sei.
a noite já não possui cores.
e calo mordendo a voz,
ceticamente.
com nariz contra o vento e com olhos
fechados.
bem intranquilo e com o respiro contado.
e quando penso em quanta ternura havia...
sinto um peso nas pálpebras
e são só três segundos para o quedar.
depois, a sombra.
colho nas ruas o farelo de todos os desterros
e também o farejo dos meus amar-gores.
e ainda a imundície sem fim da condição humana.
cético... sonhador... desertor...
já não sei.
a noite já não possui cores.
e calo mordendo a voz,
ceticamente.
quinta-feira, 8 de outubro de 2009
No minuto final...
O que você diria hoje, se eu ainda pudesse falar o seu nome? Será que leríamos Burroughs juntinhos numa praça qualquer com uma cerveja esquentando ao querer do vento? Sei que você reclamaria do cigarro, mas, também diria que a combinação do perfume junto à fumaça tem qualquer coisa de atraente e sempre que essa combinação é abraçada pelo seu olfato, você evoca[-ava ] momentos [que eram] nossos.
Faltou coragem e primordialmente o que é "o melhor em nós"; Revolta.
Só encontro dentro dos papéis -entre celulose e personagens-, poeira amorfa. Tanto querer vivo, uivante, timbrando loucura e paixão - paixão é a grande revolta!-, desejo e sorrisos idiotas, leves e sinceros... o que sobrou?
Medos. E eles são revisitados todas as noites pela grande onda desracional que grita, pulsa, corre e desanda... despenquei e os joelhos foram ao solo, e depois, o maremoto de lágrimas estourou os pulmões já tão esmagados pela rotina, pela caoticidade e principalmente pelos meus cigarros.
São largos os passos de quem anda no escuro.
E você aponta o dedo para mim, ele aponta o dedo para mim... até parece que há graça... mas, não há. Ando sim, muito descontente. O desejo não passa nem pela minha rua, quanto mais bater à porta...
E foi o "amor" que deu com os ombros fitando os meus olhos enquanto eu adentrava o bar solitário, fétido e sombrio... o "amor" estava com uma camisa estampada naquela maldita noite. Foi até o balcão, pediu uma dose de vodca e exclamou; "Culpado". Logo o "amor" o último credo...
Depois vem Belchior dizer: " Só eu não venço na vida, não ganho dinheiro, não pego mulheres, não faço sucesso! "
E no fim, eu fui o monstro que não respeita nada nem ninguém! Eu que arquitetei tudo, ora, eu sou o crápula, né?! Bem, não é tão simples assim, meu ex-bem! Você há de condizer que não há culpa, não há sentença, não há réu! O que faltou, foi diálogo. E depois do fim, nenhuma conversa resolve.
Fiquem Bem, desejo isso sinceramente. Saibam que não peço desculpas nem baixo minha cabeça e se não quiser ver este maldito que vos escreve, atravessem a rua. Não atravancarei mais o vosso caminho, nem o caminhar.
Todos os caminhos são caducos.
Concluo ofertando minhas mais uivantes condolências aos vivos.
"O desastre tirou o trem dos trilhos."
Faltou coragem e primordialmente o que é "o melhor em nós"; Revolta.
Só encontro dentro dos papéis -entre celulose e personagens-, poeira amorfa. Tanto querer vivo, uivante, timbrando loucura e paixão - paixão é a grande revolta!-, desejo e sorrisos idiotas, leves e sinceros... o que sobrou?
Medos. E eles são revisitados todas as noites pela grande onda desracional que grita, pulsa, corre e desanda... despenquei e os joelhos foram ao solo, e depois, o maremoto de lágrimas estourou os pulmões já tão esmagados pela rotina, pela caoticidade e principalmente pelos meus cigarros.
São largos os passos de quem anda no escuro.
E você aponta o dedo para mim, ele aponta o dedo para mim... até parece que há graça... mas, não há. Ando sim, muito descontente. O desejo não passa nem pela minha rua, quanto mais bater à porta...
E foi o "amor" que deu com os ombros fitando os meus olhos enquanto eu adentrava o bar solitário, fétido e sombrio... o "amor" estava com uma camisa estampada naquela maldita noite. Foi até o balcão, pediu uma dose de vodca e exclamou; "Culpado". Logo o "amor" o último credo...
Depois vem Belchior dizer: " Só eu não venço na vida, não ganho dinheiro, não pego mulheres, não faço sucesso! "
E no fim, eu fui o monstro que não respeita nada nem ninguém! Eu que arquitetei tudo, ora, eu sou o crápula, né?! Bem, não é tão simples assim, meu ex-bem! Você há de condizer que não há culpa, não há sentença, não há réu! O que faltou, foi diálogo. E depois do fim, nenhuma conversa resolve.
Fiquem Bem, desejo isso sinceramente. Saibam que não peço desculpas nem baixo minha cabeça e se não quiser ver este maldito que vos escreve, atravessem a rua. Não atravancarei mais o vosso caminho, nem o caminhar.
Todos os caminhos são caducos.
Concluo ofertando minhas mais uivantes condolências aos vivos.
"O desastre tirou o trem dos trilhos."
quinta-feira, 1 de outubro de 2009
VODCA COM TANGO É MUITO BOM!
VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! VODCA COM TANGO É MUITO BOM! 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PORRA!
VODCA COM TANGO É MUITO BOM!
PORRA!
VODCA COM TANGO É MUITO BOM!
"Let´s Play That"!!!
Ontem o mundo podia acabar que eu num tava nem aí!
Ontem ouvi Jards Macalé ao vivo na companhia de pessoas agradáveis!
Ontem dei uma de tiete!
Ontem cantei como tiete!
Agora pergunta se eu me importo em ser intitulado como
"o chato do show "?!
Ha, ha, ha!
Rolem pelo chão e desafinem todas as canções!
Eu não ligo pra ninguém!!!
Ontem eu vi poesia rastejando dentro da lama do serurbano!
Ontem eu imaginei a vida um pouco mais viva!
Ontem foi delícia cremosa!
Ontem eu gritei, pulei, só não deu pra rodopiar...
Ontem foi a noite do "anjo louco, muito louco com asa de avião"!
Rolem pelo chão, pulem das árvores, reverberem!
Enumerem os escárnios!
Cuspam!
Rolem pelo chão!
Ontem eu era a própria euforia!
Ontem ouvi Jards Macalé ao vivo na companhia de pessoas agradáveis!
Ontem dei uma de tiete!
Ontem cantei como tiete!
Agora pergunta se eu me importo em ser intitulado como
"o chato do show "?!
Ha, ha, ha!
Rolem pelo chão e desafinem todas as canções!
Eu não ligo pra ninguém!!!
Ontem eu vi poesia rastejando dentro da lama do serurbano!
Ontem eu imaginei a vida um pouco mais viva!
Ontem foi delícia cremosa!
Ontem eu gritei, pulei, só não deu pra rodopiar...
Ontem foi a noite do "anjo louco, muito louco com asa de avião"!
Rolem pelo chão, pulem das árvores, reverberem!
Enumerem os escárnios!
Cuspam!
Rolem pelo chão!
Ontem eu era a própria euforia!
quarta-feira, 30 de setembro de 2009
LORCA! LORCA! LORCA!
Era madrugada quando o sonâmbulo atacou. Primeiro foi a perna tateando a quina de qualquer coisa, depois, os dedos queriam acender luz... e assim o livro foi mordido. Deglutindo poemas, acordou bestificado com as sobras que caíam do canto da boca... literalmente ele babou.
Agora, com todos os pormenores deslembrados, vamos ao poema!!!
García Lorca, todo sofrimento será vingado!
Sua morte será vingada!
Os punhais de prata cortarão as gargantas!!!
Não há perdão para burguês algum!!!
A REVOLTA É O QUE HÁ DE MELHOR EM NÓS!
PAISAGEM DA MULTIDÃO QUE VOMITA
Anoitecer de Coney Island
A mulher gorda vinha na frente
arrancando as raízes e molhando o pergaminho dos tambores;
a mulher gorda
que vira pelo avesso os polvos agonizantes.
A mulher gorda, inimiga da lua,
corria pelas ruas e pisos desabitado
se deixava pelos cantos pequenas caveiras de pomba
e levantava as fúrias dos banquetes dos últimos séculos
e chamava o demônio do pão pelas colinas do céu arrasado
e filtrava uma ânsia de luz nas circulações subterrâneas.
São os cemitérios, eu sei, são os cemitérios
e a dor das cozinhas enterradas sob a areia,
são os mortos, os faisões e as maçãs de outra hora
os que nos pressionam a garganta.
Chegavam os rumores da selva do vômito
com as mulheres vazias, com meninos de cera quente
,com árvores fermentadas e camareiros incansáveis
que servem pratos salgados sob as harpas da saliva.
Sem remédio, meu filho, vomita! Não há remédio.
Não é o vômito dos hussardos sobre as tetas da prostituta,
nem o vômito do gato que engoliu uma rã por descuido.
São os mortos que arranham com suas mãos de terra
as portas de pederneira onde apodrecem nublados e sobremesas.
A mulher gorda vinha na frente
com as pessoas dos barcos, das tabernas e dos jardins.
O vômito agitava delicadamente seus tambores
entre algumas meninas de sangue
que pediam proteção à lua.
Ai de mim! Ai de mim! Ai de mim!
Esta visão minha foi minha, mas já não é minha,
esta visão que treme despida pelo álcool
e despede barcos incríveis
pelas anêmonas dos cais.
Defendo-me com esta visão
que mana das ondas por onde a aurora não se atreve,
eu, poeta sem braços, perdido
entre a multidão que vomita,
sem cavalo efusivo que corte
os espessos musgos de minhas faces.
Porém a mulher gorda seguia na frente
,e as pessoas buscavam as farmácias
onde o amargo trópico se fixa.
Só quando içaram a bandeira e chegaram os primeiros cães
a cidade inteira se agrupou nas galerias do embarcadouro.
New York, 29 de dezembro de 1929.
Agora, com todos os pormenores deslembrados, vamos ao poema!!!
García Lorca, todo sofrimento será vingado!
Sua morte será vingada!
Os punhais de prata cortarão as gargantas!!!
Não há perdão para burguês algum!!!
A REVOLTA É O QUE HÁ DE MELHOR EM NÓS!
PAISAGEM DA MULTIDÃO QUE VOMITA
Anoitecer de Coney Island
A mulher gorda vinha na frente
arrancando as raízes e molhando o pergaminho dos tambores;
a mulher gorda
que vira pelo avesso os polvos agonizantes.
A mulher gorda, inimiga da lua,
corria pelas ruas e pisos desabitado
se deixava pelos cantos pequenas caveiras de pomba
e levantava as fúrias dos banquetes dos últimos séculos
e chamava o demônio do pão pelas colinas do céu arrasado
e filtrava uma ânsia de luz nas circulações subterrâneas.
São os cemitérios, eu sei, são os cemitérios
e a dor das cozinhas enterradas sob a areia,
são os mortos, os faisões e as maçãs de outra hora
os que nos pressionam a garganta.
Chegavam os rumores da selva do vômito
com as mulheres vazias, com meninos de cera quente
,com árvores fermentadas e camareiros incansáveis
que servem pratos salgados sob as harpas da saliva.
Sem remédio, meu filho, vomita! Não há remédio.
Não é o vômito dos hussardos sobre as tetas da prostituta,
nem o vômito do gato que engoliu uma rã por descuido.
São os mortos que arranham com suas mãos de terra
as portas de pederneira onde apodrecem nublados e sobremesas.
A mulher gorda vinha na frente
com as pessoas dos barcos, das tabernas e dos jardins.
O vômito agitava delicadamente seus tambores
entre algumas meninas de sangue
que pediam proteção à lua.
Ai de mim! Ai de mim! Ai de mim!
Esta visão minha foi minha, mas já não é minha,
esta visão que treme despida pelo álcool
e despede barcos incríveis
pelas anêmonas dos cais.
Defendo-me com esta visão
que mana das ondas por onde a aurora não se atreve,
eu, poeta sem braços, perdido
entre a multidão que vomita,
sem cavalo efusivo que corte
os espessos musgos de minhas faces.
Porém a mulher gorda seguia na frente
,e as pessoas buscavam as farmácias
onde o amargo trópico se fixa.
Só quando içaram a bandeira e chegaram os primeiros cães
a cidade inteira se agrupou nas galerias do embarcadouro.
New York, 29 de dezembro de 1929.
terça-feira, 29 de setembro de 2009
Poemálio setembrino
Parte 1
Na nódoa
do poema
a folha
morde a própria voz.
O sangue marca mais que tinta
e
até mesmo
mais que
lembrança timbrada.
Parte 2
Messiaen
Quatuor pour la Fin du Temps
Parte 3
Tosco:
sociais-democratas
rosnando contra uma parede
com
punhos - direitos! - erguidos
gritando;
"luta... blá-blá-blá... vote em mim..."
Tudo isso
para alargar uma rua
para que
mais carros passassem!
Que fantástico!
Viva o progresso e o monóxido!
Parte 4
Eu sei o que é o tédio.
Parte 5
O jogo do g.l.p.
é jogado mais uma vez.
lembro do ontem
que será repetido amanhã.
- o próximo dia é um novo edema.
Cadê a Força mestre Vader
para acionar o g.l.p. do forno?
Deitar-me-ia no chão da cozinha
ouvindo Chopin e delirar entre
a coleção de mazelas...
Por enquanto, ou,
por engano,
fico aqui transmorfo entre
desespero e aspiração.
Parte 6
A vida resumida é uma grande mágoa mal resolvida.
Isso é a vida resumida.
Isso é a vida resumida.
Isso é a vida resumida.
...uma grande mágoa mal resolvida.
...isso é a vida resumida.
Parte 7
Efabulação bem tramada
Sem ordem cronológica,
com poentes e manhãs,
via -vejo- paisagens descritas
minunciosamente
com todos os idílios romanescamente apeixonados;
suspiros,
palavras apoemadas,
olhares
de
fogo
,
beijos furtivos e encontros em noite cheia de lua...
Depois, a vida
opõem-se
e
atrapalha o romance.
Parte... 8, sim 8.
Fim?
Na nódoa
do poema
a folha
morde a própria voz.
O sangue marca mais que tinta
e
até mesmo
mais que
lembrança timbrada.
Parte 2
Messiaen
Quatuor pour la Fin du Temps
Parte 3
Tosco:
sociais-democratas
rosnando contra uma parede
com
punhos - direitos! - erguidos
gritando;
"luta... blá-blá-blá... vote em mim..."
Tudo isso
para alargar uma rua
para que
mais carros passassem!
Que fantástico!
Viva o progresso e o monóxido!
Parte 4
Eu sei o que é o tédio.
Parte 5
O jogo do g.l.p.
é jogado mais uma vez.
lembro do ontem
que será repetido amanhã.
- o próximo dia é um novo edema.
Cadê a Força mestre Vader
para acionar o g.l.p. do forno?
Deitar-me-ia no chão da cozinha
ouvindo Chopin e delirar entre
a coleção de mazelas...
Por enquanto, ou,
por engano,
fico aqui transmorfo entre
desespero e aspiração.
Parte 6
A vida resumida é uma grande mágoa mal resolvida.
Isso é a vida resumida.
Isso é a vida resumida.
Isso é a vida resumida.
...uma grande mágoa mal resolvida.
...isso é a vida resumida.
Parte 7
Efabulação bem tramada
Sem ordem cronológica,
com poentes e manhãs,
via -vejo- paisagens descritas
minunciosamente
com todos os idílios romanescamente apeixonados;
suspiros,
palavras apoemadas,
olhares
de
fogo
,
beijos furtivos e encontros em noite cheia de lua...
Depois, a vida
opõem-se
e
atrapalha o romance.
Parte... 8, sim 8.
Fim?
quinta-feira, 24 de setembro de 2009
[ Uma pessoa em três atos ]
Rebuscar o nada é tarefa fácil para quem nasceu para o infortúnio.
Mas não falaremos do prólogo, nem dos "socialistas-amarelos", nem dos judeus nazistas, nem das agonias que enevoam escassos pensamentos deste maldito que transfere com tinta preta, amar-guras de ontem e do eterno agora. Todo e qualquer esforço é vão. Qualquer verdade vira mentira... E paradoxalmente até os mais libertários desmascaram-se vez por outra, mostrando aos ventos a verdadeira face do autoritarismo e do preconceito, equiparando-se com qualquer cristão-burguês mesquinho e
hipócrita.
Mas não quero falar de mim, nem de nada... No entanto, um olhar deixou-me inquieto. Não sei bem o que se passa, não entendo o que penso, muito menos o que rola no campo da emoção...
Mistura-se dentro duma tarde o sentimento de nojo, um olhar de fúria e um cigarro. Depois, a noite leva um vinho barato ao banco verde. Depois, um jardim, um teatro e um muro florido. E depois de muito tempo, sorrisos.
- Será um "doce de sal"?
Sei que os olhos ficaram vermelhos, as pernas lentas e as palavras apoemadas... Listas de palavras foram feitas e recitadas - Buñuel teria filmado - ! Foi algo surreal, inesperado e intensamente febrio.
Pensei no quanto seria "belo e sublime" andarilhar caminho certo. Fazer tratos e cumprí-los. Mas, a recíproca é infértil.
E tudo volta e re-volta ao reino do fracasso. Do tédio, da lama e da vodca.
Prefiro não sonhar mais.
Mas não falaremos do prólogo, nem dos "socialistas-amarelos", nem dos judeus nazistas, nem das agonias que enevoam escassos pensamentos deste maldito que transfere com tinta preta, amar-guras de ontem e do eterno agora. Todo e qualquer esforço é vão. Qualquer verdade vira mentira... E paradoxalmente até os mais libertários desmascaram-se vez por outra, mostrando aos ventos a verdadeira face do autoritarismo e do preconceito, equiparando-se com qualquer cristão-burguês mesquinho e
hipócrita.
Mas não quero falar de mim, nem de nada... No entanto, um olhar deixou-me inquieto. Não sei bem o que se passa, não entendo o que penso, muito menos o que rola no campo da emoção...
Mistura-se dentro duma tarde o sentimento de nojo, um olhar de fúria e um cigarro. Depois, a noite leva um vinho barato ao banco verde. Depois, um jardim, um teatro e um muro florido. E depois de muito tempo, sorrisos.
- Será um "doce de sal"?
Sei que os olhos ficaram vermelhos, as pernas lentas e as palavras apoemadas... Listas de palavras foram feitas e recitadas - Buñuel teria filmado - ! Foi algo surreal, inesperado e intensamente febrio.
Pensei no quanto seria "belo e sublime" andarilhar caminho certo. Fazer tratos e cumprí-los. Mas, a recíproca é infértil.
E tudo volta e re-volta ao reino do fracasso. Do tédio, da lama e da vodca.
Prefiro não sonhar mais.
segunda-feira, 31 de agosto de 2009
A verdade sobre deus
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Contrato tácito das pessoas que dormem...
O mundo em que vivemos assenta num contrato tácito entre os conformistas amorfos e cujo conteúdo é o seguinte:
1) Aceito a competição como base do nosso sistema social e econômico, mesmo se tenho consciência que o seu funcionamento gera frustração e cólera por entre a esmagadora maioria dos perdedores.
2) Aceito ser humilhado ou explorado na condição de também eu humilhar e explorar quem quer que se encontre abaixo de mim na hierarquia social.
3) Aceito a exclusão social dos marginais, desadaptados e dos fracos em geral, uma vez que a integração social tem que ter limites.
4) Aceito remunerar os bancos a fim destes investirem o meu salário conforme as suas conveniências, mesmo sem receber qualquer dividendo pelos seus gigantescos lucros. Aceito igualmente que os bancos me exijam uma comissão elevada para me emprestarem dinheiro que não é outro senão o dos seus clientes.
5) Aceito que permanentemente sejam congeladas e sejam lançados foras toneladas de alimentos a fim que os preços não baixem, o que é preferível a dá-los às pessoas necessitadas e que permitiriam salvar algumas centenas de milhares de pessoas
mesmo impedir) qualquer substituição, mesmo se vier a descobrir um qualquer meio gratuito e ilimitado de produzir energia, o que seria uma grande perda e prejuízo elevado para o nosso sistema da fome, cada ano que passa.
6) Aceito que seja expressamente proibido pôr fim aos seus dias, mas que seja perfeitamente tolerável que se vá morrendo aos poucos ao inalar-se ou ingerir-se substâncias tóxicas autorizadas pelos Estados.
7) Aceito que se faça a guerra para fazer reinar a paz. Aceito que em nome da paz a primeira despesa pública dos Estados seja para o orçamento do exército. Aceito igualmente que os conflitos sejam criados artificialmente a fim de garantir o escoamento dos stocks de armas e de fazer girar a economia mundial.
8) Aceito a hegemonia do petróleo sobre a nossa economia, muito embora se trate de uma economia de elevado custo e geradora de poluição, pelo que estou de acordo em travar (e econômico.
9) Aceito que se condene a morte do próximo, salvo se o Estado decretar que se trata de um inimigo, caso esse em que devemos então encorajar a que seja morto.
10) Aceito que se divida a opinião pública criando partidos de direita e partidos de esquerda, que passarão o seu tempo a combater-se entre si, dando a impressão de fazer avançar o sistema. Aceito, além disso, todas as divisões possíveis e imagináveis, visto que elas me permitirão canalizar a minha cólera para os tais inimigos referenciados, e cujo retrato será agitado perante os meus olhos.
11) Aceito que o poder de moldar e formatar a opinião pública, outrora entregue às religiões esteja hoje nas mãos dos negociantes, não eleitos democraticamente e que são totalmente livres de controlar os Estados, já que estou plenamente convencido do bom uso que não deixarão de fazer daquele poder sobre a opinião pública.
12) Aceito a idéia que a felicidade se resume ao conforto, amor ao sexo, e à liberdade de satisfazer todos os desejos, pois é isso que a publicidade não se cansa de me transmitir. Quanto mais infeliz, mais eu hei-de consumir, e ao desempenhar com competência este meu papel, estou a contribuir para o bom funcionamento da nossa economia.
13) Aceito que o valor de uma pessoa seja medido em função da sua conta bancária, assim como a sua utilidade social esteja dependente da sua produtividade, e não tanto da suas qualidades, pelo que será excluído do sistema quem não se mostre suficientemente produtivo.
14) Aceito voluntariamente que sejam prodigamente pagos os jogadores de futebol e os atores e atrizes, e a um nível muito inferior os professores e médicos, profissionais encarregados da educação e da saúde das futuras gerações.
15) Aceito que sejam lançados para os lares, especialmente destinados para esse fim, as pessoas de idade, cuja experiência poderia ser útil, uma vez que sendo nós a civilização mais evoluída do planeta (e, sem dúvida, do universo) sabemos bem que a experiência não se partilha nem se transmite.
16) Aceito que todos os dias sejam apresentadas as notícias mais terríficas e mais negativas do mundo a fim que possa apreciar até que ponto é normal e possa dar-me por satisfeito a sorte que tenho em viver numa sociedade ocidental, tanto mais que incutir o medo nos nossos espíritos só pode ser benéfico para todos nós.
17) Aceito que os industriais, os militares e os políticos se reúnam regularmente para tomar decisões, sem nos consultar, sobre o futuro da vida e do planeta.
18) Aceito consumir carne bovina tratada com hormônios sem que eu esteja informado sobre o assunto. Aceito que a cultura dos transgênicos se expanda por todos os lugares do mundo, permitindo às transnacionais do setor agro-alimentar patentear as sementes, recolher dividendos e colocar sob o seu jugo toda a agricultura mundial.
19) Aceito que os grandes bancos internacionais emprestem dinheiro aos países desejosos de adquirir armamento, escolher aqueles que farão a guerra e os que a não farão. Estou plenamente consciente que mais vale financiar as duas partes beligerantes a fim de estar seguro que o conflito possa durar o mais tempo possível, de modo a ser possível pilhar os seus recursos caso não possam reembolsar os empréstimos recebidos.
20) Aceito que as empresas multinacionais se abstenham de aplicar os progressos sociais do ocidente nos países desfavorecidos. Considerando que é uma verdadeira beleza vê-los a trabalhar, prefiro que seja permitido o trabalho de crianças em condições infra-humanas e precárias e que, em nome dos direitos do homem e do cidadão, não haja o direito de ingerência nesses assuntos.
21) Aceito que os políticos possam ter uma duvidosa honestidade e, por vezes, sejam corruptos, perante as fortes pressões de que eles são alvos, desde que para a maioria dos cidadãos a regra seja a tolerância zero.
22) Aceito que os laboratórios farmacêuticos e os industriais do setor agro-alimentar vendam aos países subdesenvolvidos produtos fora do prazo ou com componentes cancerígenas, e que estejam interditas no ocidente.
23) Aceito que o resto do mundo não-ocidental possa pensar diferentemente de nós, sob a condição de não virem para cá exprimir as suas crenças, e ainda menos tentar explicar a nossa História com as suas noções filosóficas primitivas.
24) Aceito a idéia que não existe senão duas possibilidades na natureza, a saber: caçar ou ser caçado. E se somos dotados de uma consciência e de linguagem, não é com certeza para saber escapar a esta dualidade, mas sim para justificar porque é que agimos assim.
25) Aceito considerar o nosso passado como uma sucessão ininterrupta de conflitos, conspirações políticas e de vontade para obter hegemonias, mas eu sei que hoje tudo isso já não existe porque estamos no apogeu da evolução humana, e que as únicas regras que regem o nosso mundo são à busca da felicidade e da liberdade de todos os povos, tal como ouvimos dizer constantemente nos discursos políticos.
26) Aceito sem discutir e considero como verdades todas as teorias propostas para explicar o mistério das nossas origens. Além disso, aceito que a natureza tenha demorado milhões de anos para criar um ser humano, para o qual o único passatempo é a destruição da sua própria espécie daqui a alguns instantes.
27) Aceito que a procura do lucro seja o fim último da Humanidade, e que a acumulação das riquezas seja realização efetiva da vida humana.
28) Aceito a destruição das florestas, a quase destruição da fauna marítima dos rios e oceanos. Aceito o aumento da poluição industrial e a dispersão de venenos químicos e de elementos radioativos na natureza. Aceito a utilização de todas as espécies de aditivos químicos na minha alimentação, porque estou convencido que, se aí são introduzidos, é porque são úteis e desprovidos de risco.
29) Aceito a guerra econômica que se alastra pelo planeta, mesmo se sinto que ela nos conduz para uma catástrofe sem precedentes.
30) Aceito esta situação e admito que não posso fazer absolutamente nada para a mudar ou melhorar.
31) Aceito ser tratado como besta, pois feitas às contas, penso que não valho mais que isso.
32) Aceito não levantar qualquer questão, de fechar os olhos a tudo isso e em não me opor a nada, uma vez que estou demasiado ocupado com a minha vida e já tenho preocupações que me cheguem. Aceito mesmo defender até à morte este contrato se me pedirem.
33) Aceito, pois, consciente e voluntariamente, este meu triste destino contratual que me colocaram à frente dos olhos e que vou assinar, apesar de tal me impedir de ver a realidade das coisas.
Nota final:
Caso estejas contra e recusas subscrever este contrato, podes em alternativa começar por utilizar os recursos que a amizade e o amor, a fraternidade e a responsabilidade partilhada, te oferecem e passar a refletir, a conceber, a ousar e a tecer uma teia não-venenosa, mas saudável, para manter vivo o nosso planeta e garantir à Humanidade o direito a viver com justiça e liberdade.
Todo atraso é demais.
Os grandes só são grandes quando estamos de joelhos! Levantemos!
quarta-feira, 26 de agosto de 2009
Sequestrei Belchior!
Foi na semana passada que ganhei uma palheta do Berry e uma lista de insultos em ordem alfabética. Depois tomei vodca e ganhei um soco na boca. Cuspi sangue, mas, pelo menos cortei a mão do oponente com os ferros em meus dentes.
Depois da ressaca, não sabia mais o que fazer, ou, pensar...
Fiquei com Lorca, vinho e cigarro. Pensei na Luta de Classes e desisti daquilo que os místicos chamam de "revolução". Hoje creio mais no ódio do que no amor. "O amor é efêmero, o ódio é eterno".
Voltei para a querida vodca e pensei num plano... Sequestraria uma ex-famoso que vive somente de coletâneas pífias e recebe mensalmente uma boladinha dos direitos autorais... Alguém que se rendeu há muito... Fagner... Não, ele é o queridinho do Tasso! Ora, Belchior!
Pego uma grana e depois de um tempo, ele ainda sai lucrando com a venda de cds!!!
"É isso!"
Sequestrei Belchior!
Quem quiser autógrafo, ligue em horário comercial...
Depois da ressaca, não sabia mais o que fazer, ou, pensar...
Fiquei com Lorca, vinho e cigarro. Pensei na Luta de Classes e desisti daquilo que os místicos chamam de "revolução". Hoje creio mais no ódio do que no amor. "O amor é efêmero, o ódio é eterno".
Voltei para a querida vodca e pensei num plano... Sequestraria uma ex-famoso que vive somente de coletâneas pífias e recebe mensalmente uma boladinha dos direitos autorais... Alguém que se rendeu há muito... Fagner... Não, ele é o queridinho do Tasso! Ora, Belchior!
Pego uma grana e depois de um tempo, ele ainda sai lucrando com a venda de cds!!!
"É isso!"
Sequestrei Belchior!
Quem quiser autógrafo, ligue em horário comercial...
segunda-feira, 17 de agosto de 2009
Aspas
"Carregar impressões atemporais em depósitos esquisitos, em pedaços esquizofrênicos da memória mastigada pelas frequências e taxas cardíacas que reverberam no corpo que tateia o espaço neutro...
Um caminho invisível, ininteligível, uma força puramente contrária. A vida escapa por entre os dedos de forma amarga. E dentro da noite vejo as ondas de transmissão das televisores e escorrego
nas calçadas cantarolando um hino de horror e caos. Uma quase morte dança do outro lado da rua.
Sincroniza os gritos oriundos dos campos em chamas e com as cinzas do trigo, alimenta o nada.
-Engula e deixe que ele o degluta! deixe o nada embeber suas carnes como um inseto entre a salaiva de um aracnídeo predadror!
E na calçada havia um bêbado que dizia: " não há razão para fazer planos, pois, eles podem ter generosos resultados de intranquilidade."
Desalento."
Porfírio C. De S.
Um caminho invisível, ininteligível, uma força puramente contrária. A vida escapa por entre os dedos de forma amarga. E dentro da noite vejo as ondas de transmissão das televisores e escorrego
nas calçadas cantarolando um hino de horror e caos. Uma quase morte dança do outro lado da rua.
Sincroniza os gritos oriundos dos campos em chamas e com as cinzas do trigo, alimenta o nada.
-Engula e deixe que ele o degluta! deixe o nada embeber suas carnes como um inseto entre a salaiva de um aracnídeo predadror!
E na calçada havia um bêbado que dizia: " não há razão para fazer planos, pois, eles podem ter generosos resultados de intranquilidade."
Desalento."
Porfírio C. De S.
quinta-feira, 6 de agosto de 2009
15 segundos mais velho
Roteiro de um sonho apagado
Cena 1
Alguém vaga na madrugada, com um nome na cabeça boca e garganta.
Cena 2
[ na casa da dona do nome ]
O mesmo alguém romanescamente joga pedras na janela às 2:00 da manhã reticenciando solidão enquanto latem os cachorros, e, o bêbado balbucia o nome daquela mulher que não abria a porta, não atendia aos telefonemas e parecia ter medo do escuro, pois, dormia com a luz acesa.
Cena 3
Os cachorros param de latir e uivam.
A noite já é toda pesadelo.
Cena 4
[ o banho ]
Antes do banho o personagem retira da carteira 1,5 g de cocaína e a prepara. Toma banho e cheira todas a fileiras. Em seguida a taquicardia o leva ao chão.
Cena 5
Enquanto o personagem treme, o chuveiro é posto em foco e acionado. A água vai de encontro com a lente e o rolo termina.
Cena 1
Alguém vaga na madrugada, com um nome na cabeça boca e garganta.
Cena 2
[ na casa da dona do nome ]
O mesmo alguém romanescamente joga pedras na janela às 2:00 da manhã reticenciando solidão enquanto latem os cachorros, e, o bêbado balbucia o nome daquela mulher que não abria a porta, não atendia aos telefonemas e parecia ter medo do escuro, pois, dormia com a luz acesa.
Cena 3
Os cachorros param de latir e uivam.
A noite já é toda pesadelo.
Cena 4
[ o banho ]
Antes do banho o personagem retira da carteira 1,5 g de cocaína e a prepara. Toma banho e cheira todas a fileiras. Em seguida a taquicardia o leva ao chão.
Cena 5
Enquanto o personagem treme, o chuveiro é posto em foco e acionado. A água vai de encontro com a lente e o rolo termina.
Contido pelo conteúdo
"A fibra não morreu, mas, vivo é que não estou."
Humberto Teixeira
A noite é um territótio inóspito e populoso. Por vezes, esta pantera de um olhosó, encanta estrelas e decompõe os sentimentos humanos só para um sambista fazer mais um samba, ou, um poeta ralo gritar o nome da amada, da amante, ou, coisas piores.
Uma vez um pensonagem que colava cartazes nos postes foi seguido por um fascista.
Os cartazes diziam; "você não é seu salário", "você não é seu celular" e "você não é seu carro".
Um parafraseado bobo, mas, para o personagem em questão, fazia sentido, pois, ela deixava a abstinência de lado.
Depois ele foi brincar de ciranda com um canudo.
Depois ele teve uma overdose.
Depois ele morreu.
Por quais motivos a vida é tão longa?!
Por quais motivos as pessoas são tão idiotas?!
Preciso de Burroughs e sexo e drogas e grind core.
A noite passou apertada entre as superfícies lisas e quentes... Para depoisencontrar a mucosa e aliviar a sanidade.
Prefiro ver David Lynch.
E a palavra astuta atravessa a noite de carona com a insônia... Pernas dormentes. Língua dormente e dor não mente. Os olhos da mosca passeiam pelo livro aberto de Camus... e já sou a mais pura indefinição nesses dias sem noite... às vezes escondo-me no banheiro, ou na penumbra dos postes, ou, das esquinas.
Humberto Teixeira
A noite é um territótio inóspito e populoso. Por vezes, esta pantera de um olhosó, encanta estrelas e decompõe os sentimentos humanos só para um sambista fazer mais um samba, ou, um poeta ralo gritar o nome da amada, da amante, ou, coisas piores.
Uma vez um pensonagem que colava cartazes nos postes foi seguido por um fascista.
Os cartazes diziam; "você não é seu salário", "você não é seu celular" e "você não é seu carro".
Um parafraseado bobo, mas, para o personagem em questão, fazia sentido, pois, ela deixava a abstinência de lado.
Depois ele foi brincar de ciranda com um canudo.
Depois ele teve uma overdose.
Depois ele morreu.
Por quais motivos a vida é tão longa?!
Por quais motivos as pessoas são tão idiotas?!
Preciso de Burroughs e sexo e drogas e grind core.
A noite passou apertada entre as superfícies lisas e quentes... Para depoisencontrar a mucosa e aliviar a sanidade.
Prefiro ver David Lynch.
E a palavra astuta atravessa a noite de carona com a insônia... Pernas dormentes. Língua dormente e dor não mente. Os olhos da mosca passeiam pelo livro aberto de Camus... e já sou a mais pura indefinição nesses dias sem noite... às vezes escondo-me no banheiro, ou na penumbra dos postes, ou, das esquinas.
POEMA
Não apague o meu poema
tal como o vento
apagou meu cigarro.
Não apague o poema
como meu amor foi
sufocado
e se algum alguém
tiver de morrer,
que seja você.
Morra lindamente.
segunda-feira, 3 de agosto de 2009
Movimento dos barcos
JARDS MACALÉ E CAPINAM
Estou Cansado E Você Também
Vou Sair Sem Abrir A Porta
E Não Voltar Nunca Mais
Desculpe A Paz Que Lhe Roubei
E O Futuro Esperado Que Nunca Lhe Dei
É Impossível Levar Um Barco Sem Temporais
E Suportar A Vida Como Um Momento Além Do Cais
Que Passa Ao Largo Do Nosso Corpo
Não Quero Ficar Dando Adeus
As Coisas Passando
Eu Quero É Passar Com Elas
E Não Deixar Nada Mais Do Que Cinzas De Um Cigarro
E A Marca De Um Abraço No Seu Corpo
Não, Não Sou Eu Quem Vai Ficar No Porto Chorando
Lamentando O Eterno Movimento Dos Barcos.
quarta-feira, 22 de julho de 2009
Poema da mediocridade assumida
Todos os dias, exijo um poema.
O de hoje aparenta desconexão e só.
Vejo uma lagoa cheia de carnaubeiras
e uma vegetação rasteira e amarela
com espinhos.
Chove dentro do âmago amargo.
E o poema não fala nada que se aproxime
de qualquer novidade.
Ora, um homem medíocre não pode
escrever nada para além de sua mediocridade.
O de hoje aparenta desconexão e só.
Vejo uma lagoa cheia de carnaubeiras
e uma vegetação rasteira e amarela
com espinhos.
Chove dentro do âmago amargo.
E o poema não fala nada que se aproxime
de qualquer novidade.
Ora, um homem medíocre não pode
escrever nada para além de sua mediocridade.
Poema para o dia 17, ou, poeminha da desilusão total
A utopia já não
escancha suas
ancas em meu
corpo.
A utopia é uma flor morta.
A utopia foi
ao banquete
dos lobos.
A utopia teve o útero
extraído e agora,
é tão infétil quanto
o poema.
A liberdade correu tanto,
mas
tanto, que tropeçou
e quebrou o pescoço...
A justiça
suicidou-se depois da cegueira
- ora, ela dizia que não podia
apaziguar seus ódios com as luas
dos poetas
romantiquinhos e floridos,
e que não perderia mais tempo sendo
musa,
ou, heroína...
preferiu cocaína
e depois,
a morte.
A paz,
num dia de fúria,
matou os pais e os avós
com um martelo...
Roubou um carro,
assaltou um banco
e sumiu
na BR-222.
escancha suas
ancas em meu
corpo.
A utopia é uma flor morta.
A utopia foi
ao banquete
dos lobos.
A utopia teve o útero
extraído e agora,
é tão infétil quanto
o poema.
A liberdade correu tanto,
mas
tanto, que tropeçou
e quebrou o pescoço...
A justiça
suicidou-se depois da cegueira
- ora, ela dizia que não podia
apaziguar seus ódios com as luas
dos poetas
romantiquinhos e floridos,
e que não perderia mais tempo sendo
musa,
ou, heroína...
preferiu cocaína
e depois,
a morte.
A paz,
num dia de fúria,
matou os pais e os avós
com um martelo...
Roubou um carro,
assaltou um banco
e sumiu
na BR-222.
Nem verso nem solução
A angústia vibra
profundamente
entre tosses
tragos
escarros
e beijos sem gosto.
Os navios,
os castelos,
as vias, os hábitos dos avós,
as cidades, os guetos, a lama,
o caos, o caos, o caos nosso de todo dia,
as serras, os bordéis, os sacrários,
os exécitos e os quartos
de
dormir estão em chamas.
A vida é um cadáver putrefato que
a normalidade rega com formol e mentiras.
Não há buda, jesus, ou maomé...
nem marx, hegel, ou plotino...
nem claudel, nem rodin, nem burroughs...
nem eu, nem você com nome de mulher.
O sonho arrebata e ofusca,
a cegueira purulenta afaga a fraqueza
e nunca se vê o nariz, muito menos, um palmo à frente...
Corram, esconderei veneno embaixo do tapete
e meus dedos estarão
dentro das garrafas com álcool,
meus olhos esmagados na frigideira com azeite de oliva espanhol,
cebola, creme
de
alho, e meus pés andarilharão por aí em busca de pesadelos...
ora, pois, os sonhos acabaram todos!
findaram, foderam-se!
Depois,
estenderei minhas vísceras mais íntimas junto às imagens dos santos,
jogarei pedaços do meu fígado na cara
dos porcos fardados - ôpa, acabo de insultar meus amigos suínos-,
enforcarei membros da direita, da esquerda, do centro e do canto,
no fim todos são iguaizinhos mesmo...
-não acha?! rompam!-
Sentirão o gosto do meu sangue podre!
O teu sonho é romantiquinho e bobo...
Creio mais no ódio e na blasfêmia como forma de divertimento
e claro, na minha úlcera!
Ó ciVILização adoradora do ódio, morra de uma vez só!
Vil raça humana...
Regar o âmago amargo com cerveja.
Morder a própria voz.
E no fim,
pouco importa se no vaso há flor, ou, adubo...
... a mediocridade é uma só.
-Vida, morra de uma vez porra!
profundamente
entre tosses
tragos
escarros
e beijos sem gosto.
Os navios,
os castelos,
as vias, os hábitos dos avós,
as cidades, os guetos, a lama,
o caos, o caos, o caos nosso de todo dia,
as serras, os bordéis, os sacrários,
os exécitos e os quartos
de
dormir estão em chamas.
A vida é um cadáver putrefato que
a normalidade rega com formol e mentiras.
Não há buda, jesus, ou maomé...
nem marx, hegel, ou plotino...
nem claudel, nem rodin, nem burroughs...
nem eu, nem você com nome de mulher.
O sonho arrebata e ofusca,
a cegueira purulenta afaga a fraqueza
e nunca se vê o nariz, muito menos, um palmo à frente...
Corram, esconderei veneno embaixo do tapete
e meus dedos estarão
dentro das garrafas com álcool,
meus olhos esmagados na frigideira com azeite de oliva espanhol,
cebola, creme
de
alho, e meus pés andarilharão por aí em busca de pesadelos...
ora, pois, os sonhos acabaram todos!
findaram, foderam-se!
Depois,
estenderei minhas vísceras mais íntimas junto às imagens dos santos,
jogarei pedaços do meu fígado na cara
dos porcos fardados - ôpa, acabo de insultar meus amigos suínos-,
enforcarei membros da direita, da esquerda, do centro e do canto,
no fim todos são iguaizinhos mesmo...
-não acha?! rompam!-
Sentirão o gosto do meu sangue podre!
O teu sonho é romantiquinho e bobo...
Creio mais no ódio e na blasfêmia como forma de divertimento
e claro, na minha úlcera!
Ó ciVILização adoradora do ódio, morra de uma vez só!
Vil raça humana...
Regar o âmago amargo com cerveja.
Morder a própria voz.
E no fim,
pouco importa se no vaso há flor, ou, adubo...
... a mediocridade é uma só.
-Vida, morra de uma vez porra!
Estas folhas secas
Estas folhas secas
carregadas pelo uivo do vento
da desordem
do sentimento avesso,
adorador do ódio
e acompanhado de solitudes...
- Raquel Magalhães, quem disse que o poema é de "amor"?
As folhas secas
murcharam não por falta do líquido vital,
mas,
____por
_______desafeto.
Desarmonia hormonal,
olfativa,
poética,
falta de Beatles e Drogas!
As folhas secaram
pelos motivos que nem sei,
nem você saberá.
Outono;
amarelamos e quedamos
como secas
________folhas sem letras.
As luzes não iluminam mais
e talvez
seja a hora de queimar as
velhas
folhas e utilizá-las.
Porei fogo nestas folhas secas.
Que a fumaça seja branda,
que a Cerveja venha gelada
e que a solidão acorde em braços que não sejam meus.
carregadas pelo uivo do vento
da desordem
do sentimento avesso,
adorador do ódio
e acompanhado de solitudes...
- Raquel Magalhães, quem disse que o poema é de "amor"?
As folhas secas
murcharam não por falta do líquido vital,
mas,
____por
_______desafeto.
Desarmonia hormonal,
olfativa,
poética,
falta de Beatles e Drogas!
As folhas secaram
pelos motivos que nem sei,
nem você saberá.
Outono;
amarelamos e quedamos
como secas
________folhas sem letras.
As luzes não iluminam mais
e talvez
seja a hora de queimar as
velhas
folhas e utilizá-las.
Porei fogo nestas folhas secas.
Que a fumaça seja branda,
que a Cerveja venha gelada
e que a solidão acorde em braços que não sejam meus.
segunda-feira, 20 de julho de 2009
Das lendas vivas e mortas
No último domingo, uma lenda seguiu ao fim de mais um capítulo. Kiko Maiden. Figura importantíssima na cena Underground cearense. Pessoa sincera e dotada de uma personalidade ímpar... Quem não lembra dele dizendo; "ei, mazela!"... Perdemos uma lenda. É tudo. Quem não lembra dele batendo cabeça ao lado do P.A. nos festivais? Contando histórias engraçadas nos bares por aí?
A perca é irreparável. A lembrança não encontra termo equivalente dentro da nossa escrita.
No entanto, cá estamos nós... Ouviremos Maiden e incondicionalmente Kiko estará presente.
As lendas não morrem. As lembranças não são apagadas e o último volume da caixa de som ecoará o nome daquele que sabemos o nome, e claro, Maiden.
A perca é irreparável. A lembrança não encontra termo equivalente dentro da nossa escrita.
No entanto, cá estamos nós... Ouviremos Maiden e incondicionalmente Kiko estará presente.
As lendas não morrem. As lembranças não são apagadas e o último volume da caixa de som ecoará o nome daquele que sabemos o nome, e claro, Maiden.
quarta-feira, 8 de julho de 2009
Pequeno parecer sobre o chão
Andando por aí encontrei muitos bêbados.
Uns dançavam e sorriam,
Outros,
_______choravam por motivos
que ainda desconheço...
E
Muitos outros,
Já exaustos, tomavam
_________o chão para si
como
____se
______fosse cama,
__________maca, ou ainda,
__________alcova.
O chão é o que realmente apara e ampara.
O resto é balela.
Uns dançavam e sorriam,
Outros,
_______choravam por motivos
que ainda desconheço...
E
Muitos outros,
Já exaustos, tomavam
_________o chão para si
como
____se
______fosse cama,
__________maca, ou ainda,
__________alcova.
O chão é o que realmente apara e ampara.
O resto é balela.
quinta-feira, 4 de junho de 2009
"LIFE IS A LIE"
LOUVEMOS A MORTE!
Sentido? Por quais motivos a vida precisa de sentido mesmo, hein?
Ora mais... o viver é um pântano! Ide ao deserto, provocai incêndios!
Cantem Lorca assim; "SIM, CUSPO-VOS NA CARA!"
Abandonai os "ismos" eles todos são inférteis!
Lambei vossas feridas, pois, ninguém fará isso por você!
-Eu queria ser uma árvore, e você?
Viva o vigor suicida!
Tiremos a virgindade da virgem maria e rompamos com um pepino a santidade de cristo!
Queimemos IGREJAS E PARLAMENTOS!
Ó catarro envolto em sangue, faça com que o cancêr seja generalizado!
Sentido? Por quais motivos a vida precisa de sentido mesmo, hein?
Ora mais... o viver é um pântano! Ide ao deserto, provocai incêndios!
Cantem Lorca assim; "SIM, CUSPO-VOS NA CARA!"
Abandonai os "ismos" eles todos são inférteis!
Lambei vossas feridas, pois, ninguém fará isso por você!
-Eu queria ser uma árvore, e você?
Viva o vigor suicida!
Tiremos a virgindade da virgem maria e rompamos com um pepino a santidade de cristo!
Queimemos IGREJAS E PARLAMENTOS!
Ó catarro envolto em sangue, faça com que o cancêr seja generalizado!
"P."
Você disse
,
Você sabe
.
Eu sinto em demasia
...
P O R R A !
...
"TU É MUITO SENTIDO..."
...
Eu sei minha Revolta
,
Eu sei
...
,
Você sabe
.
Eu sinto em demasia
...
P O R R A !
...
"TU É MUITO SENTIDO..."
...
Eu sei minha Revolta
,
Eu sei
...
reductio ad absurdum
Não sei bem qual a funcionalidade desta postagem, mas, já estou aqui mesmo...
Tenho andado meio bambo das pernas, dos pulmões e do juízo - agora lembrei de uma piadinha sem graça que geralmente uso; meu juízo ficou na placenta de mainha, ou, a outra que é simplesmente um porre; só tomo juízo se tiver 80% de álcoooooool! -, no entanto, nem só de mazelas minha vida é [de]composta.
Tenho andado furioso com a programação das televisões... não param de falar na merda do avião que espatifou-se! Que caiam mais 20! Foram apenas burgueses felizes e suas malas...
Duvido que olhem para as filas da saúde pública, duvido que olhem para a deseducação, eu duvido! Estão mais preocupados e preocupadas com a copa do mundo!
VIBREMOS!
A lona está armada e os/as palhaços/as somos nós!
A passagem subiu, três vivas para a patronal e para a prefeitura do PT!
Aproveitemos os buracos nas ruas e banhemo-nos todos e todas!
Vamos lá, cantemos os rumos incertos da vida, as mediocridades, as loucuras cotidianas e celebremos com muito mais vigor as cadeias embrutecidas de horas cinzentas nas cenzalas pintadinhas de azul...
Ó rotina! Estrangule esta voz que a desonra!
...
E só hoje vi uma pergunta feita há dias ao meu eu lírico... Esta é a pergunta; "qual é a tua poeta?" HEIN?
Poeta? Respeite minha barba rala! Por quais motivos tenho de ser amável com as pessoas?
Ora, será que não posso mais duvidar do que uns místicos chamam "revolução"?
Daí vomitam uma pergunta dessas... Não sei não... Ainda por cima me insultam com a alcunha de poeta!
"Eu quero é botar meu bloco na rua!" Eu já desisti até disso...
A decomposição começa; catarro envolto em sangue.
Desculpem-me os/as bitolados/as mas, Paulinho da Viola é fundamental!
Tenho andado meio bambo das pernas, dos pulmões e do juízo - agora lembrei de uma piadinha sem graça que geralmente uso; meu juízo ficou na placenta de mainha, ou, a outra que é simplesmente um porre; só tomo juízo se tiver 80% de álcoooooool! -, no entanto, nem só de mazelas minha vida é [de]composta.
Tenho andado furioso com a programação das televisões... não param de falar na merda do avião que espatifou-se! Que caiam mais 20! Foram apenas burgueses felizes e suas malas...
Duvido que olhem para as filas da saúde pública, duvido que olhem para a deseducação, eu duvido! Estão mais preocupados e preocupadas com a copa do mundo!
VIBREMOS!
A lona está armada e os/as palhaços/as somos nós!
A passagem subiu, três vivas para a patronal e para a prefeitura do PT!
Aproveitemos os buracos nas ruas e banhemo-nos todos e todas!
Vamos lá, cantemos os rumos incertos da vida, as mediocridades, as loucuras cotidianas e celebremos com muito mais vigor as cadeias embrutecidas de horas cinzentas nas cenzalas pintadinhas de azul...
Ó rotina! Estrangule esta voz que a desonra!
...
E só hoje vi uma pergunta feita há dias ao meu eu lírico... Esta é a pergunta; "qual é a tua poeta?" HEIN?
Poeta? Respeite minha barba rala! Por quais motivos tenho de ser amável com as pessoas?
Ora, será que não posso mais duvidar do que uns místicos chamam "revolução"?
Daí vomitam uma pergunta dessas... Não sei não... Ainda por cima me insultam com a alcunha de poeta!
"Eu quero é botar meu bloco na rua!" Eu já desisti até disso...
A decomposição começa; catarro envolto em sangue.
Desculpem-me os/as bitolados/as mas, Paulinho da Viola é fundamental!
terça-feira, 12 de maio de 2009
Canção e dose de rum
O poeta é
Um ente solitário.
E numa noite sem lua,
Dorme com a luz acesa
Para mentir em sua crônica,
________Ou,
Como mini-contista,
Ou ainda,
Um futuro romancista fracassado.
E a última estrofe anuncia:
A lua é o palácio dos solitários
E quando não é vista,
____________É só você
E o escuro espaço vazio...
O de dentro
____________E o de fora.
Um ente solitário.
E numa noite sem lua,
Dorme com a luz acesa
Para mentir em sua crônica,
________Ou,
Como mini-contista,
Ou ainda,
Um futuro romancista fracassado.
E a última estrofe anuncia:
A lua é o palácio dos solitários
E quando não é vista,
____________É só você
E o escuro espaço vazio...
O de dentro
____________E o de fora.
Respiro
Coração na barriga
_______ pêssego no
____ copo e,
no fígado,
um sapato furado.
Usar caneta no papel
e nos olhos,
_________umas agulhas...
Uma peruca marrom,
um cigarro no cinzeiro.
Um balão azul como
se fosse
_____felicidade num céu
sujo cor de
_______diesel.
O corpo vira porto,
a calma não vigora.
A seren
______idade
é o mais puro azar de
uma certa
______idade.
Os pássaros vociferam
em revoadas
inflamadas de óleo e poeira.
E o patrão de Amanda
cheira cocaína e não é de forma macia.
A patroa de Amanda
aprendeu sobre
mais-valia.
Odeia-se com a rima,
com a prosa
________se
________prende.
Com os papéis assinados
de gravata,
entre partidinhos, partidecos
e outros papelões,
________se
________rende.
_______ pêssego no
____ copo e,
no fígado,
um sapato furado.
Usar caneta no papel
e nos olhos,
_________umas agulhas...
Uma peruca marrom,
um cigarro no cinzeiro.
Um balão azul como
se fosse
_____felicidade num céu
sujo cor de
_______diesel.
O corpo vira porto,
a calma não vigora.
A seren
______idade
é o mais puro azar de
uma certa
______idade.
Os pássaros vociferam
em revoadas
inflamadas de óleo e poeira.
E o patrão de Amanda
cheira cocaína e não é de forma macia.
A patroa de Amanda
aprendeu sobre
mais-valia.
Odeia-se com a rima,
com a prosa
________se
________prende.
Com os papéis assinados
de gravata,
entre partidinhos, partidecos
e outros papelões,
________se
________rende.
quinta-feira, 7 de maio de 2009
nihil
vidro corta o pé
o sangue escorre
a lágrima afoita
pensa no que não será
e que o sentir nojo
e desprezo
não é tão feio
posto que o tédio consome o
dia e a noite é devorada
pela solidão
o vidro corta o pé
bate a ventania
e cega os olhos desatentos
os vermes ocupam os olhos
as bocas as fomes
os casos
os casais
os cascos
as dores martelam e o sangue mistura-se
com a poeira com a loucura
com amargo em minha boca
em meu peito
em meu receio e naquilo que um dia pulsou vivo
amar-gor
as cabeças rolam
e a minha ainda está aqui
se é bom ou não
já não sei
amor e ódio
desterro desprezo
NADA
NADA
NADA
e este poema decadente é um desgosto odioso
mas o nada ocupa o muito de mim
e podem dizer que ele é pós estruturalista
-posto que o pós moderno está ultrapassado
a vida é uma merda
não existe solução para nenhum problema
muito menos os meus
e já estamos numa época que não adianta
fumar maconha ou cheirar qualquer coisa...
tudo é enfadonhamente
igual
"tudo é chato do mesmo jeito"
assim ela falou
e a historinha que a felicidade
vai desabar sobre os homens
é mentira
mentira
não tem saída!
sono
sinto sono e ouço chopin tomando cachaça
atitude inútil
mas o que importa?
eu quero botar fogo no bloco!
eu quero
vomitar
em sua face!
eu quero pôr fogo em tudo e depois
lá
dentro
das ruínas
sentir alegria e chorar!
e fazer tudo
len
ta
m e
n te
comer as tripas de toda a cristandade!
furar os olhos das irmãs
enfiar um abacaxi no orifício anal do padre e do pastor
pôr fogo nas catedrais
depois
ancorar no balcão do bar
morrer lentamente
não tenho pressa
e somos nós as presas de nossas prórias garras!
o sangue escorre do pé
o vidro abocanhou meu dedo
o chão abraçou o copo de vidro
o sangue
a lágrima
a paixão suicidada
o vigor suicida
o sexo apressado
a solidão
a dor em minha cabeça
a solidão
as dívidas
os discos espalhados nas casas
de amigos
amigas
ex-amigas
ex-amigos
as dúvidas
o xadrez medíocre
o soluço
o remorso
o homicídio
a comida fria
o lixo nas ruas
a minha falta de paciência e minha loucura
o meu sectarismo
os meus preconceitos
o meu
descompasso
o meu cigarro apagado
o meu vinho barato
chopin
chopin chopin
chopin
deleite avesso
e passaram anos...
roubaram minha bicicleta
tenho sede
roubaram livros
roubaram discos
roubaram sossegos
roubaram meu riso
e tenho uma amiga doente
-AMANDA, A VIDA NÃO VALE A PENA... MAS NÃO MORRA AGORA!
um amigo de meu irmão morreu hoje
o gato de minha casa foi raptado
e o tédio ocupa meu
tudo
saudade
dos meus 12 anos
onde eu achava que a vida seria
agradável aos 21
eu era feliz naquele tempo!
com mil frases de efeito anticapitalista e tudo mais!
mas hoje,
a vida causa-me nojo!
não quero saber o que vc acha
pode dizer que foi
o pessimismo
ou qualquer outro ismo
eu tenho é medo
é
eu tenho medo
tenho medo de filas!
tenho medo da loucura
medo e nojo das pessoas
eu odeio
eu odeio
eu odeio
medo e ódio não é uma combinação
muito sadia...
mas....
que se foda!
o sangue escorre
a lágrima afoita
pensa no que não será
e que o sentir nojo
e desprezo
não é tão feio
posto que o tédio consome o
dia e a noite é devorada
pela solidão
o vidro corta o pé
bate a ventania
e cega os olhos desatentos
os vermes ocupam os olhos
as bocas as fomes
os casos
os casais
os cascos
as dores martelam e o sangue mistura-se
com a poeira com a loucura
com amargo em minha boca
em meu peito
em meu receio e naquilo que um dia pulsou vivo
amar-gor
as cabeças rolam
e a minha ainda está aqui
se é bom ou não
já não sei
amor e ódio
desterro desprezo
NADA
NADA
NADA
e este poema decadente é um desgosto odioso
mas o nada ocupa o muito de mim
e podem dizer que ele é pós estruturalista
-posto que o pós moderno está ultrapassado
a vida é uma merda
não existe solução para nenhum problema
muito menos os meus
e já estamos numa época que não adianta
fumar maconha ou cheirar qualquer coisa...
tudo é enfadonhamente
igual
"tudo é chato do mesmo jeito"
assim ela falou
e a historinha que a felicidade
vai desabar sobre os homens
é mentira
mentira
não tem saída!
sono
sinto sono e ouço chopin tomando cachaça
atitude inútil
mas o que importa?
eu quero botar fogo no bloco!
eu quero
vomitar
em sua face!
eu quero pôr fogo em tudo e depois
lá
dentro
das ruínas
sentir alegria e chorar!
e fazer tudo
len
ta
m e
n te
comer as tripas de toda a cristandade!
furar os olhos das irmãs
enfiar um abacaxi no orifício anal do padre e do pastor
pôr fogo nas catedrais
depois
ancorar no balcão do bar
morrer lentamente
não tenho pressa
e somos nós as presas de nossas prórias garras!
o sangue escorre do pé
o vidro abocanhou meu dedo
o chão abraçou o copo de vidro
o sangue
a lágrima
a paixão suicidada
o vigor suicida
o sexo apressado
a solidão
a dor em minha cabeça
a solidão
as dívidas
os discos espalhados nas casas
de amigos
amigas
ex-amigas
ex-amigos
as dúvidas
o xadrez medíocre
o soluço
o remorso
o homicídio
a comida fria
o lixo nas ruas
a minha falta de paciência e minha loucura
o meu sectarismo
os meus preconceitos
o meu
descompasso
o meu cigarro apagado
o meu vinho barato
chopin
chopin chopin
chopin
deleite avesso
e passaram anos...
roubaram minha bicicleta
tenho sede
roubaram livros
roubaram discos
roubaram sossegos
roubaram meu riso
e tenho uma amiga doente
-AMANDA, A VIDA NÃO VALE A PENA... MAS NÃO MORRA AGORA!
um amigo de meu irmão morreu hoje
o gato de minha casa foi raptado
e o tédio ocupa meu
tudo
saudade
dos meus 12 anos
onde eu achava que a vida seria
agradável aos 21
eu era feliz naquele tempo!
com mil frases de efeito anticapitalista e tudo mais!
mas hoje,
a vida causa-me nojo!
não quero saber o que vc acha
pode dizer que foi
o pessimismo
ou qualquer outro ismo
eu tenho é medo
é
eu tenho medo
tenho medo de filas!
tenho medo da loucura
medo e nojo das pessoas
eu odeio
eu odeio
eu odeio
medo e ódio não é uma combinação
muito sadia...
mas....
que se foda!
quarta-feira, 29 de abril de 2009
A voz mordida, cala.
Hoje quero ficar em silêncio.
Compactuar com o frio,
O calar dos mortos.
Calar como uma rocha,
Quando uma onda a despedaça em areia.
Calar como uma estrela opaca
Que em seu
Vigor suicida,
Brilha magnífica, triunfante,
Mesmo exterminada!
Calar como um olho fechado,
Como um coração amargo e ferido,
Calar.
Calar como se uma música brincasse
Ao vento e rondasse Os ouvidos...
Calar.
Calar como um homem sozinho - no escuro-...
Calar como quem oculta,
Calar como quem já sofreu,
Calar como quem já gritou
Até encontrar-se na rouquidão!
Calar como quem se afasta.
- Ou como quem se omite...
Calar de forma branda,
Ou,
Nefasta!
Calar, somente.
Calar.
Calar como quem serpenteia;
Como quem espreita a morte...
Como que forja saída; como quem suspira...
Ou ainda,
Calar de forma mais alta,
Mais Sonora! Mais audível; calar como quem desiste.
Calar... Profundamente.
Hoje quero ficar em silêncio...
Compactuar com o frio,
O calar dos mortos.
Compactuar com o frio,
O calar dos mortos.
Calar como uma rocha,
Quando uma onda a despedaça em areia.
Calar como uma estrela opaca
Que em seu
Vigor suicida,
Brilha magnífica, triunfante,
Mesmo exterminada!
Calar como um olho fechado,
Como um coração amargo e ferido,
Calar.
Calar como se uma música brincasse
Ao vento e rondasse Os ouvidos...
Calar.
Calar como um homem sozinho - no escuro-...
Calar como quem oculta,
Calar como quem já sofreu,
Calar como quem já gritou
Até encontrar-se na rouquidão!
Calar como quem se afasta.
- Ou como quem se omite...
Calar de forma branda,
Ou,
Nefasta!
Calar, somente.
Calar.
Calar como quem serpenteia;
Como quem espreita a morte...
Como que forja saída; como quem suspira...
Ou ainda,
Calar de forma mais alta,
Mais Sonora! Mais audível; calar como quem desiste.
Calar... Profundamente.
Hoje quero ficar em silêncio...
Compactuar com o frio,
O calar dos mortos.
terça-feira, 21 de abril de 2009
O Editor Márcio Agner Carvalho Cavalcante
Certo dia, o futuro editor Márcio Agner Carvalho Cavalcante, leu uma certa crônica que retratava um dia de fúria e outras coisas amargas na vida de um escritor que não escreve. Ele ficou surpreso com as letras que se aglutinavam de maneira simétrica e que avivavam memórias e remorsos.
O futuro editor não tinha tanto contato com as letras, mas era bom com os cálculos e angulações.
Mesmo assim continuou sua leitura.
O primeiro comentário do nosso editor foi o seguinte:
"karaaaleo maan", depois veio um "roxedaa" e por fim; "serioo mermuh".
Ele estava espantado e perguntava; "foi kuando isso maan, aconteceeu do jeiitiin kii tva aew?"
O falso cronista respondeu "sim, mas por quais motivos tanto susto?" E o Guitin, desculpem, Agner, disse em um tom maior "fiikou iirado demaais maan, ja pensoou ein escreveer un livro?"
O maldito cronista disse que não teria grana suficiente para edição e afins, e que não tinha nenhuma pretensão em ser lido em brochuras, nem ser reconhecido, muito menos ser vítima da loucura de nenhum crítico literário plantonista.
Ele disse "euu te patrociino, eh seriio maan, demora marromeno un 4 meses neah?!"
O poeta ria aos montes - poeta? Não era um cronista?! -, e falou que se ele bancasse tudo, mas tudo mesmo, incluindo o coquetel de lançamento, ele copilaria dois livros em uma semana!
Mas depois disse que o seu primeiro livro seria uma edição PÓSTUMA, e disse mais; que ele juntasse as moedas rapidamente, posto que a corda já está acordada com a viga e o pescoço.
E depois o Poeta medíocre falou:" espero sinceramente que você lembre disso depois de minha morte. ", "poisszeh man" falou o editor, "pq se euu morrer pcausa de tii un diia depois da tuua morte aiii fudeeu!"
Rimos um pouco e ele disse em meio aos "kkk" do msn algo mais ou menos assim,
"maas pois organizaa aew pra tuu me daah maan!", e como se fosse um mestre jedi, o cronista respondeu; "na hora certa você saberá onde procurar."
Depois ele leu um poema e convencido disse que seria o meu editor!
"eiitah porra, massa demaiis maan! esses ultimos versoos kii eu entendii melhoor"
O poema que abriga os versos seguites chama-se "Poema das sete pétalas",
"...Esta foi a derradeira a aparecer
E
A primeira a sumir."
"Extinta ?" - Bradou a mão!
"Não, Rara". Disse o jardineiro."
"Massa demaiis maan!" Depois veio uma frase muito intrigante "maan dondeh ki tuh tira essas ideeiias?"
Encerro a crônica abraçando meu sobrinho que um dia irá deslembrar desta conversa, e não será o meu editor. Ah, aproveito para dizer a tod@s que, apesar deste jeito manco, rude, chato, grosso, amo você e todos do clã Carvalho.
O futuro editor não tinha tanto contato com as letras, mas era bom com os cálculos e angulações.
Mesmo assim continuou sua leitura.
O primeiro comentário do nosso editor foi o seguinte:
"karaaaleo maan", depois veio um "roxedaa" e por fim; "serioo mermuh".
Ele estava espantado e perguntava; "foi kuando isso maan, aconteceeu do jeiitiin kii tva aew?"
O falso cronista respondeu "sim, mas por quais motivos tanto susto?" E o Guitin, desculpem, Agner, disse em um tom maior "fiikou iirado demaais maan, ja pensoou ein escreveer un livro?"
O maldito cronista disse que não teria grana suficiente para edição e afins, e que não tinha nenhuma pretensão em ser lido em brochuras, nem ser reconhecido, muito menos ser vítima da loucura de nenhum crítico literário plantonista.
Ele disse "euu te patrociino, eh seriio maan, demora marromeno un 4 meses neah?!"
O poeta ria aos montes - poeta? Não era um cronista?! -, e falou que se ele bancasse tudo, mas tudo mesmo, incluindo o coquetel de lançamento, ele copilaria dois livros em uma semana!
Mas depois disse que o seu primeiro livro seria uma edição PÓSTUMA, e disse mais; que ele juntasse as moedas rapidamente, posto que a corda já está acordada com a viga e o pescoço.
E depois o Poeta medíocre falou:" espero sinceramente que você lembre disso depois de minha morte. ", "poisszeh man" falou o editor, "pq se euu morrer pcausa de tii un diia depois da tuua morte aiii fudeeu!"
Rimos um pouco e ele disse em meio aos "kkk" do msn algo mais ou menos assim,
"maas pois organizaa aew pra tuu me daah maan!", e como se fosse um mestre jedi, o cronista respondeu; "na hora certa você saberá onde procurar."
Depois ele leu um poema e convencido disse que seria o meu editor!
"eiitah porra, massa demaiis maan! esses ultimos versoos kii eu entendii melhoor"
O poema que abriga os versos seguites chama-se "Poema das sete pétalas",
"...Esta foi a derradeira a aparecer
E
A primeira a sumir."
"Extinta ?" - Bradou a mão!
"Não, Rara". Disse o jardineiro."
"Massa demaiis maan!" Depois veio uma frase muito intrigante "maan dondeh ki tuh tira essas ideeiias?"
Encerro a crônica abraçando meu sobrinho que um dia irá deslembrar desta conversa, e não será o meu editor. Ah, aproveito para dizer a tod@s que, apesar deste jeito manco, rude, chato, grosso, amo você e todos do clã Carvalho.
terça-feira, 14 de abril de 2009
POEMINHA DO CONTRA
Todos estes que aí estão
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!
Quintana
Atravancando o meu caminho,
Eles passarão.
Eu passarinho!
Quintana
Eu e as perguntas de Gabriel
Hoje acordei com um remorso do cosmos ainda maior do que o de ontem.
Pensei numa maneira de sumir sem deixar vestígios...
Não consegui. Os muros dentro de minha cabeça desabam.
Soterram meus olhos apagados...
Perco o pulso e enterro-me nos meus escombros.
Minha mãe diz "amém",
Deveria dizer AMEM.
Minha mãe falou de grana; gritou "vagabundo" com o dedo na minha cara...
E como sou fraco para elogios,
chorei.
Gabriel e eu fomos à sua escola.
Ele Perguntou sobre dinossauros, ovni's, seres do espaço e afins...
Depois veio falando que o guarda-chuva arrancaria o seu braço se
uma rajada de vento viesse muito furiosa! E que o T-REX o comeria inteiro,
pois, sentiria o cheiro do sangue e veria o que sobrou do braço dele ao chão...
Depois ele perguntou se eu gostaria de ser um dinossauro do espaço que voaria em naves
e comeria os menores...
Fiquei bestificado com toda a força imaginativa de um menino de sete anos...
Eu como tio coruja que sou, enchi os olhos de lágrimas... uma delas decidiu chamar a atenção do pequeno Gabriel...
- Tá chorando tio Rafa?
- Mais ou menos...
- Tá doendo em algum lugar? Eu tô com o dedo cortado mas nem tá doendo, viu?!
Rimos um pouco. Depois ele refez a pergunta... Eu disse que gostaria de ser um "dinossauro do espaço que voaria em naves e comeria os menores..." posto que qualquer coisa é melhor do que ser um medíocre humano.
- O que é medíocre, tio Rafa?
Pensei numa maneira de sumir sem deixar vestígios...
Não consegui. Os muros dentro de minha cabeça desabam.
Soterram meus olhos apagados...
Perco o pulso e enterro-me nos meus escombros.
Minha mãe diz "amém",
Deveria dizer AMEM.
Minha mãe falou de grana; gritou "vagabundo" com o dedo na minha cara...
E como sou fraco para elogios,
chorei.
Gabriel e eu fomos à sua escola.
Ele Perguntou sobre dinossauros, ovni's, seres do espaço e afins...
Depois veio falando que o guarda-chuva arrancaria o seu braço se
uma rajada de vento viesse muito furiosa! E que o T-REX o comeria inteiro,
pois, sentiria o cheiro do sangue e veria o que sobrou do braço dele ao chão...
Depois ele perguntou se eu gostaria de ser um dinossauro do espaço que voaria em naves
e comeria os menores...
Fiquei bestificado com toda a força imaginativa de um menino de sete anos...
Eu como tio coruja que sou, enchi os olhos de lágrimas... uma delas decidiu chamar a atenção do pequeno Gabriel...
- Tá chorando tio Rafa?
- Mais ou menos...
- Tá doendo em algum lugar? Eu tô com o dedo cortado mas nem tá doendo, viu?!
Rimos um pouco. Depois ele refez a pergunta... Eu disse que gostaria de ser um "dinossauro do espaço que voaria em naves e comeria os menores..." posto que qualquer coisa é melhor do que ser um medíocre humano.
- O que é medíocre, tio Rafa?
- Sou eu, meu sobrinho, sou eu...
quarta-feira, 8 de abril de 2009
Poema das sete pétalas
Hibisco floresce num peito lânguido.
Amargo e medroso,
O ramo sequioso dá-se perdido.
Fenece com dissabor,
Às Onze-horas em ponto,
Mais uma flor.
"Morte natural" dizia o jardineiro
Fumando trevo...
Calíope indecisa e um tanto perdida,
Observa a mutação floral e sussurra...
Perde-se entre as matizes negro-violáceas
E vibra com o furor das Mussaendas.
As folhas secas sobre o vaso evidenciam
As pétalas dançantes das Orquídeas
Quedas há pouco,
Dentro daquele mesmo quando.
A mão que escreve pensou em comer
Alcachofra, ou mesmo Calêndula...
No entanto, o prato que tanto almeja
É o Amor-perfeito...
Mas o jardineiro disse
Que
"Das flores comestíveis,
Esta foi a derradeira a aparecer
E
A primeira a sumir."
"Extinta ?" - Bradou a mão!
"Não, Rara". Disse o jardineiro.
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