Aspas

"Ah, quando descobrirás que tu mesmo és teu DEUS: Que teu deus é teu
braço que luta, teu SEXO que te renova, tua FOME que te impulsiona para a vida,
tua CRIATIDADE que te envaidece e tuas mãos, de homem ou de mulher, que
abrem as cortinas azuis numa manhã ensolarada de março? Quando poderás
interromper esse discurso obsessivo que te mantém rodopiando no mesmo lugar
como uma barata envenenada e repetindo chavões histéricos sobre o
“PRINCÍPIO" e o “FIM DOS TEMPOS”???"

Ézio Flávio Bazzo

Roda Morta (reflexões de um executivo)

Roda Morta (reflexões de um executivo)

Sérgio Sampaio

O triste nisso tudo é tudo isso
Quer dizer, tirando nada, só me resta o compromisso
Com os dentes cariados da alegria
Com o desgosto e a agonia da manada dos normais.

O triste em tudo isso é isso tudo
A sordidez do conteúdo desses dias maquinais
E as máquinas cavando um poço fundo entre os braçais,
eu mesmo e o mundo dos salões coloniais.

Colônias de abutres colunáveis
Gaviões bem sociáveis vomitando entre os cristais
E as cristas desses galos de brinquedo
Cuja covardia e medo dão ao sol um tom lilás.

Eu vejo um mofo verde no meu fraque
E as moscas mortas no conhaque que eu herdei dos ancestrais
E as hordas de demônios quando eu durmo
Infestando o horror noturno dos meu sonhos infernais.

Eu sei que quando acordo eu visto a cara falsa e infame
como a tara do mais vil dentre os mortais
E morro quando adentro o gabinete
Onde o sócio o e o alcaguete não me deixam nunca em paz

O triste em tudo isso é que eu sei disso
Eu vivo disso e além disso
Eu quero sempre mais e mais.

Poema XIV

"vou moer teu cérebro. vou retalhar tuas
coxas imberbes & brancas.
vou dilapidar a riqueza de tua
adolescência. vou queimar teus
olhos com ferro em brasa.
vou incinerar teu coração de carne &
de tuas cinzas vou fabricar a
substância enlouquecida das
cartas de amor."

ROBERTO PIVA
(20 Poemas com Brócoli, 1981)

ACONTECIMENTO

ACONTECIMENTO
1
Timbre áspero. Ângulo vivo do vento. Sol para magnólia. Chuva para cacto. Crótalos para cobra e cauda de guizo. Rotação e traslação, desmedidas. "A" para coisa e estrela e para calar e para ex. Mera passagem em si, para seguir. As cinzas de um mapa queimado. Estacas para mônadas. Atalho para alado. Detargo, o vulto precipitado anula a asa do dragão

2
Lento para sol. Lento que expõe o azul. Cicio para silêncio Silvo para calado. Força para fluxo, magnético, onde a estrela atrai a noite. Noite para estrela. Estrela para sol. Mútuo para azul e cor, distantes. Ritmo para noite. Sol para luzes e nuvem. Nulo para azul. Azul nulo para espaço. Coisa e sombra mais adiante


REGIS BONVICINO

GRITO

NO HAY BANDA. THERE'S NO ORCHESTRA.

Carta suicidada

Carta suicidada

Estas são minhas últimas palavras, nelas talvez você não encontre explicação para esta minha morte. Talvez não haja explicação. Talvez a dúvida seja a única certeza.Desde já, esclareço que não me suicidei. Fui suicidada. Na verdade já nasci póstuma.

Cresci morri e re-morri numa rotina exaustiva, cheia de mau-quereres e cores cinzas. Dias e noites assistindo minha própria vida indo para o esgoto, um lugar onde as pessoas eram julgadas pelas suas nobres vestes e são ainda, onde pessoas eram o valor em seu contra-cheque e são ainda, lugar onde a vida não fazia sentido e ainda é assim.

Na verdade o único sentido que se tem notícia é o sentido gritado pelas forças armadas que defendem uma ‘pátria’ que não é sua, não é minha e não é nossa. Defendem fronteiras invisíveis que só servem para justificar a irresponsabilidade e o egoísmo de classes dominantes e a omissão. Pessoas que seguem mentiras e pagam suas contas religiosamente e com um nulo retorno.

Hoje dia 25 de agosto eu morro mais uma vez.Parte de você também morre, somos vítimas de algozes que nós mesmos escolhemos a cada eleição. Ontem morri de fome na África, e morro agora no Líbano vitimada por uma bomba Israelense, ontem minha perna foi arrancada por uma mina na Palestina financiada pela coca-cola e pelo Mc Donald´s. Sou “Ana de Amsterdã”, vítima do turismo sexual, e sou aquela que apanha do marido e calada fica. Todos os dias eu sou suicidada. Sou a pequena criança que não estuda e limpo pára-brisas em sinais de suas cidades. Sou o desempregado que não tem experiência. Mas sou a desempregada que matou o marido em legítima defesa.

Sou vítima de todos os preconceitos. Sou você. Morri uma vez na fila do SUS e outra vez no trânsito, em um acontecimento que ousaram chamar de ‘acidente’... Morri também uma vez por overdose. Morri numa carvoaria quando tinha dez anos. Logo eu que pagava todas as minhas contas em dia, logo eu que rezava todas as noites antes de dormir. Onde esteve minha fé? Por quais motivos não a transformei em ações?Por quais motivos me deixaram morrer de fome e frio quando tinha sete anos?Por quais motivos fechamos os olhos ao vermos crianças nas ruas? Não é problema nosso? Você também morre.Você também é vítima, também tem culpa quando abraça a omissão! Calar-se não resolve em nada nossa caótica situação.

Nossas vidas são manipuladas e nem nos damos conta! O que estamos fazendo?Pagamos uma das mais caras passagens do país e nada fazemos. Impostos, filas, contas, celulares que fazem pipocas e emitem raios desintegradores, carros novos, roupas caras e chiques, perfumes franceses para disfarçar a eminente podridão social... Consumismo, neoliberalismo, ismos e ismos...

O que fazer? “Sentar no trono de um apartamento com a boca escancarada cheia de dentes esperando a morte chegar”? Que porra de vida levamos? Por quais motivos não desligamos a TV? Ainda respiramos? Ainda vivemos? Até quando morreremos diariamente?

Ninguém vai “salvar a pátria”. Ainda nos resta saída? Talvez não, mas cruzar os braços não é a saída.A escolha é nossa, só nossa.O que queremos? Morrer todos os dias?Sobreviver?Ou viver?... Eu ontem morri, hoje também, mas amanhã eu escolherei a vida!

Não se conquista a liberdade de joelhos e não existe vida no capitalismo. Nem mesmo em uma tal sociedade onde seja instaurada uma tal “ditadura do proletariado”.

Sejamos livres!

Poemeto da confusão existencial seguido de ressaca

Agora chove e não sei se pulo ou corro.
Não sei se uso a corda como foi legalmente
Acordado com o pescoço e a viga,
Ou,
Se armo uma rede...

Poema sujo

Ferreira Gullar

(trecho inicial)

turvo turvo
a turva
mão do sopro
contra o muro
escuro
menos menos
menos que escuro
menos que mole e duro menos que fosso e muro: menos que furo
escuro
mais que escuro:
claro
como água? como pluma? claro mais que claro claro: coisa alguma
e tudo
(ou quase)
um bicho que o universo fabrica e vem sonhando desde as entranhas
azul
era o gato
azul
era o galo
azul
o cavalo
azul
teu cu
tua gengiva igual a tua bocetinha que parecia sorrir entre as folhas de
banana entre os cheiros de flor e bosta de porco aberta como
uma boca do corpo (não como a tua boca de palavras) como uma
entrada para
eu não sabia tu
não sabias
fazer girar a vida
com seu montão de estrelas e oceano
entrando-nos em ti

bela bela
mais que bela
mas como era o nome dela?
Não era Helena nem Vera
nem Nara nem Gabriela
nem Tereza nem Maria
Seu nome seu nome era...
Perdeu-se na carne fria
perdeu na confusão de tanta noite e tanto dia
perdeu-se na profusão das coisas acontecidas
constelações de alfabeto
noites escritas a giz
pastilhas de aniversário
domingos de futebol
enterros corsos comícios
roleta bilhar baralho
mudou de cara e cabelos mudou de olhos e risos mudou de casa
e de tempo: mas está comigo está
perdido comigo
teu nome
em alguma gaveta

Que importa um nome a esta hora do anoitecer em São Luís
do Maranhão à mesa do jantar sob uma luz de febre entre irmãos
e pais dentro de um enigma?
mas que importa um nome
debaixo deste teto de telhas encardidas vigas à mostra entre
cadeiras e mesa entre uma cristaleira e um armário diante de
garfos e facas e pratos de louças que se quebraram já

um prato de louça ordinária não dura tanto
e as facas se perdem e os garfos
se perdem pela vida caem
pelas falhas do assoalho e vão conviver com ratos
e baratas ou enferrujam no quintal esquecidos entre os pés de erva-cidreira

e as grossas orelhas de hortelã
quanta coisa se perde
nesta vida
Como se perdeu o que eles falavam ali
mastigando
misturando feijão com farinha e nacos de carne assada
e diziam coisas tão reais como a toalha bordada
ou a tosse da tia no quarto
e o clarão do sol morrendo na platibanda em frente à nossa
janela
tão reais que
se apagaram para sempre
Ou não?

Não sei de que tecido é feita minha carne e essa vertigem
que me arrasta por avenidas e vaginas entre cheiros de gás
e mijo a me consumir como um facho-corpo sem chama,
ou dentro de um ônibus
ou no bojo de um Boeing 707 acima do Atlântico
acima do arco-íris
perfeitamente fora
do rigor cronológico
sonhando
Garfos enferrujados facas cegas cadeiras furadas mesas gastas
balcões de quitanda pedras da Rua da Alegria beirais de casas
cobertos de limo muros de musgos palavras ditas à mesa do
jantar,
voais comigo
sobre continentes e mares

E também rastejais comigo
pelos túneis das noites clandestinas
sob o céu constelado do país
entre fulgor e lepra
debaixo de lençóis de lama e de terror
vos esgueirais comigo, mesas velhas,
armários obsoletos gavetas perfumadas de passado,
dobrais comigo as esquinas do susto
e esperais esperais
que o dia venha

E depois de tanto
que importa um nome?
Te cubro de flor, menina, e te dou todos os nomes do mundo:
te chamo aurora
te chamo água
te descubro nas pedras coloridas nas artistas de cinema
nas aparições do sonho

- E esta mulher a tossir dentro de casa!
Como se não bastasse o pouco dinheiro, a lâmpada fraca,
O perfume ordinário, o amor escasso, as goteiras no inverno.
E as formigas brotando aos milhões negras como golfadas de
dentro da parede (como se aquilo fosse a essência da casa)
E todos buscavam

num sorriso num gesto
nas conversas da esquina
no coito em pé na calçada escura do Quartel
no adultério
no roubo
a decifração do enigma

- Que faço entre coisas?
- De que me defendo?

Num cofo de quintal na terra preta cresciam plantas e rosas
(como pode o perfume
nascer assim?)
Da lama à beira das calçadas, da água dos esgotos cresciam
pés de tomate
Nos beirais das casas sobre as telhas cresciam capins
mais verdes que a esperança
(ou o fogo
de teus olhos)

Era a vida a explodir por todas as fendas da cidade
sob as sombras da guerra:
a gestapo a wehrmacht a raf a feb a blitzkrieg
catalinas torpedeamentos a quinta-coulna os fascistas os nazistas os
comunistas o repórter Esso a discussão na quitanda a querosene o
sabão de andiroba o mercado negro o racionamento oblackout as
montanhas de metais velhos o italiano assassinado na Praça João
Lisboa o cheiro de pólvora os canhões alemães troando nas noites de
tempestade por cima da nossa casa. Stalingrado resiste.
Por meu pai que contrabandeava cigarros, por meu primo que passava
rifa, pelo tio que roubava estanho à Estrada de Ferro, por seu Neco
que fazia charutos ordinários, pelo sargento Gonzaga que tomava
tiquira com mel de abelha e trepava com a janela aberta,
pelo meu carneiro manso
por minha cidade azul
pelo Brasil salve salve,
Stalingrado resiste.
A cada nova manhã
nas janelas nas esquinas nas manchetes dos jornais

Mas a poesia não existia ainda.
Plantas. Bichos, Cheiros. Roupas.
Olhos. Braços. Seios. Bocas.
Vidraça verde, jasmim.
Bicicleta no domingo.
Papagaios de papel.
Retreta na praça.
Luto.
Homem morto no mercado
sangue humano nos legumes.
Mundo sem voz, coisa opaca.
Nem Bilac nem Raimundo. Tuba de alto clangor, lira singela?
Nem tuba nem lira grega. Soube depois: fala humana, voz de
gente, barulho escuro do corpo, intercortado de relâmpagos

Do corpo. Mas que é o corpo?
Meu corpo feito de carne e de osso.
Esse osso que não vejo, maxilares, costelas
flexível armação que me sustenta no espaço
que não me deixa desabar como um saco
vazio
que guarda as vísceras todas
funcionando
como retortas e tubos
fazendo o sangue que faz a carne e o pensamento
e as palavras
e as mentiras
e os carinhos mais doces mais sacanas
mais sentidos
para explodir uma galáxia
de leite
no centro de tuas coxas no fundo
de tua noite ávida
cheiros de umbigo e de vagina
graves cheiros indecifráveis
como símbolos
do corpo
do teu corpo do meu corpo
corpo
que pode um sabre rasgar
um caco de vidro
uma navalha
meu corpo cheio de sangue
que o irriga como a um continente
ou um jardim
circulando por meus braços
por meus dedos
enquanto discuto caminho
lembro relembro
meu sangue feito de gases que aspiro
dos céus da cidade estrangeira
com a ajuda dos plátanos
e que pode - por um descuido - esvair-se por meu
pulso
aberto

Meu corpo
que deitado na cama vejo
como um objeto no espaço
que mede 1,70m
e que sou eu: essa coisa deitada
barriga pernas e pés
com cinco dedos cada um (por que
não seis?)
joelhos e tornozelos
para mover-se
sentar-se
levantar-se

meu corpo de 1,70m que é meu tamanho no mundo
meu corpo feito de água
e cinza
que me faz olhar Andrômeda, Sírius, Mercúrio
e me sentir misturado
a toda essa massa de hidrogênio e hélio
que se desintegra e reintegra
sem se saber pra quê

Corpo meu corpo corpo
que tem um nariz assim uma boca
dois olhos
e um certo jeito de sorrir
de falar
que minha mãe identifica como sendo de seu filho
que meu filho identifica
como sendo de seu pai

corpo que se pára de funcionar provoca
um grave acontecimento na família:
sem ele não há José Ribamar Ferreira
não há Ferreira Gullar
e muitas pequenas coisas acontecidas no planeta
estarão esquecidas para sempre

corpo-facho corpo-fátuocorpo-fato

atravessados de cheiros de galinheiros e rato
na quitanda ninho
de rato
cocô de gato
sal azinhavre sapato
brilhantina anel barato
língua no cu na boceta cavalo-de-crista chato
nos pentelhos
com meu corpo-falo
insondável incompreendido
meu cão doméstico meu dono
cheio de flor e de sono
meu corpo-galáxia aberto a tudo cheio
de tudo como um monturo
de trapos sujos latas velhas colchões usados sinfonias
sambas e frevos azuis
de Fra Angelico verdes
de Cézanne
matéria-sonho de Volpi
Mas sobretudo meu
corpo
nordestino
Mais que isso
maranhense
mais que isso
sanluisense
mais que isso
ferreirense
newtoniense
alzirense
meu corpo nascido numa porta-e-janela da Rua dos Prazeres
ao lado de uma padaria sob o signo de Virgo
sob as balas do 24º BC
na revolução de 30

e que desde então segue pulsando como um relógio
num tic tac que não se ouve
(senão quando se cola o ouvido à altura do meu coração)
tic tac tic tac
enquanto vou entre automóveis e ônibus
entre vitrinas de roupas
nas livrarias
nos bares
tic tac tic tac
pulsando há 45 anos
esse coração oculto
pulsando no meio da noite, da neve, da chuva
debaixo da capa, do paletó, da camisa
debaixo da pele, da carne,

combatente clandestino aliado da classe operária
meu coração de menino

Crônica Ébria

Por vezes eu caio num copo de vinho e afogo-me, como se o líquido pudesse afagar-me... Eu me entrego. Peço uma porção de bolinhas de soja e mais uma cerveja. Vou ao banheiro com a felicidade de quem joga um sapato inutilizável fora e calçará em poucos instantes, um bem mais confortável... É assim com a cerveja também.

Ouço umas músicas etílicas e acabo cantarolando como qualquer bêbado chato. Depois penso nas mulheres que amei, que amo e desamo. Algumas vezes bate uma saudade, e talvez por isso eu tenha dado em cima da garçonete, mas qual era o nome dela mesmo? Não lembro...

Sei que ouvi Sérgio Sampaio como quem ouve Chopin... Claro que a garçonete não ficou comigo... É estranha a vida dessas pessoas que não possuem alegrias tão grandes e só acabam encontrando numa mesa, num balcão... E a loucura estende-se... Não é somente durante a noite que a loucura apresenta-se aos olhos desatentos e lacrimosos, não... A loucura depois atende pelo nome de ressaca, muitas vezes com uma boa dose de lirismo e água, até que a dita "manhã seguinte" pode ser um pouquinho mais tolerável... Ou não.

O pior não é a ressaca puramente corpórea, não, existe a pior ressaca de todas... A moral. Quem aprecia o álcool sabe do que estou falando. Mas não é só tristeza, dor e melancolia que cabe e descabe na vida do alcoólatra em potencial. Existem momentos divertidos, loucos, bizarros, excitantes... Hoje foi um desses dias... Acordei numa cama que não era a minha, com uma garota que eu não lembrava muito bem quem era ao lado... Fui ao banheiro que não era o lá de casa, urinei amareladamente, lavei as mãos e dei descarga. Em seguida tomei um banho. Quando voltei ao quarto, ela estava estendida ao chão, num poço de vômito... morta. Era Janis Joplin.

Depois da cena posta no último parágrafo, acabei lembrando de um trecho da música "Nostradamus" do Eduardo Duzek: “Levanta, me serve um café que o mundo acabou”.