"O sol, de luto, não se mostrará."

Não há nenhuma palavra neste momento que exprima o amargo que avança para dentro do corpo, para dentro da cabeça, para o fundo, para o fundo...

Nenhum dos livros disse como seria isso, nenhum dos filmes, nenhum dos poemas, nenhum dos discos empoeirados, nada disso conta nessa hora! não adianta cantar um hino misericordioso para nenhum deus-cagão, não adianta rezar uma missa depois de sete dias, não, não adianta!

O pior é que a morte é algo natural, mas, qual posição mantenho diante de tal acontecimento?
O choro é incondicional, a tristeza, a lacuna que nunca mais será...

Já não conseguia escrever nada e agora a concentração deixou um bilhete e saiu...

M.F.C., meu pai. Nunca fui o melhor filho, nem ele, o melhor pai, mas, nos bastávamos.

R.S.C.

Uma foto para você que é sem nome.

Qnuado vcoê fheca os olohs, o que é ivnevisíl ateravsvsa o cdoreror.

Canção básica de tiroteio.

/25 de novembro do ano 21 depois do meu nascimento/


Existe o frio. A serra e também o fogo.
Nervos curtos de raízes fincadas dentro do
quarto -de hora- indurmível.

Preso no círculo.

Até destruir com os dentes as malditas engrenagens
destes dias de céu tumultuado,
de sonhos ao avesso e noites sem entusiasmo e sem lua.

Existe o homem... um bicho - nojento -
cheio de agonias - que o profissional
em saúde mental alega ser apenas um pequeno trauma... -,
advindas da civilização mercantil, e que
a castração dos sentidos está ligada
ao esmagamento dos seus sentimentos.

Seus anseios passam por vias
pavimentadas com sangue ódio e pressas.

- depressa, o sol vai morrer!
Deprima-se!
Estasie-se com o calor das estrelas mortas,
plane num ar de fúria e descontentamentos!

Faça compras e resuma a existência em dígitos bancários!
Cultive esquecimento nos bares
e
mesmo depois da ressaca, haverá o frio.

Todo dia bate à porta uma sensação de inverno.
E dentro do sempre, estou na rua, desprotegido e à deriva...
...
até as árvores dão as costas caindo...
tombam com o auxílio do "bom patrão" que não planta e colhe.

Com o cu,
garimpam ouro e mentiras.
E meu ex-patrão afirma;
"Mais-valia é um termo do século 18... não cabe mais em nossos dias...
classe social? isso não existe mais..."

É...
Terei de comer suas tripas em nome da classe.
E o mundo-futuro festejará sua morte.
E tomara que você não se reproduza...
Os malditos levariam genes de seu pai,
do pai do seu pai...

Você é inimigo da Classe, entende?!

Ainda bem que
existe a Revolta.

"Revolta é o que há de melhor em nós!"